Le transfert - Histoires de Sexe

Le transfert

... quitter ce monde, et l’idée ne lui déplut pas. Enfin la paix. Fini, les errances nocturnes. Mais Mickey Harris n’eut pas ce soulagement-là.

Il entendit un drôle de bruit, et reçut un nuage de cendres en pleine figure. Deux hommes se tenaient debout devant lui et le scrutaient.

— Il a été mordu ? demanda l’un.
— Je ne crois pas, non, répondit son comparse.

Et voilà comment, pendant trois ans, il avait chassé les vampires avec un petit groupe de résistants. Trois ans de chasses, de descentes en plein jour dans des caves froides et humides, de vampires tués, de peur, de sang, de morts, de sacrifices. Puis il rencontra Frida. C’était une jeune femme au sourire pétillant. Un petit bout de femme très attachant. À ce moment, Mickey voulut tout abandonner, fuir loin, très loin, avec Frida. Il ne lui dit bien sûr pas la vérité. Il dut raconter des bobards invraisemblables. Mais il avait omis un détail : il savait la vérité. Et aucun des compagnons de son groupe de résistants n’était à l’abri.

Ce jour-là, un groupe de vampires fit irruption. Mickey achevait de préparer son départ, et l’instant d’après, il vit ses compagnons tous morts, égorgés, ou en train de l’être. Il n’eut pas le temps de réagir.

L’un de ses compagnons, un certain Harold de Pennsylvanie, avait un Uzi en main et se mit à arroser les vampires. Malheureusement, il dérapa sur un des corps, tomba en arrière et perdit le contrôle de l’Uzi. Mickey reçut six balles perdues : deux dans le ventre, trois dans ...

... les jambes, une dans le bras gauche. Il resta longtemps, les yeux fixés au plafond, écoutant les vampires se repaître du sang humain. Il entendit les cris de Frida. Mais il ne pouvait pas bouger.

Longtemps après, très longtemps après, il entendit les sirènes de police. Il fut transporté sur un brancard, et après, plus rien.

Il ne se souvenait pas.

Lorsqu’il sortit, il sut ce qu’il devait faire.

Et maintenant, il était là, avec ses hommes, à écouter les ordres de leur chef.

— La cible en question s’appelle Benjamin Bollard. La petite trentaine. C’est la fameuse victime ratée de Kleyner.

La silhouette sombre était tassée dans un fauteuil, à l’autre bout du bureau. Mickey transpirait à grosses gouttes, terrifié qu’il était par la chose qui parlait.

— Il a été transféré au commissariat central pour un interrogatoire. Lorsque les forces de l’ordre le transféreront, vous interviendrez. Aucun survivant. Détruisez toutes les preuves.

Mickey hocha la tête.

— Bien, monsieur.

Ses hommes sortirent en essayant de dissimuler leur hâte de quitter la pièce. Harris allait faire de même lorsque la silhouette l’appela :

— Mr Harris ?

Blême, il fit volte-face.

— Oui, monsieur ?
— Fermez la porte, j’ai à vous parler.

Harris n’eut pas d’autre choix. Sur le point de se pisser dessus, il resta près de la porte, dans le noir, essayant de distinguer quelque chose dans la pénombre.

— Je veux que cette histoire soit réglée. Comme il le faut.
— Monsieur, vous ...