Le disque de Ruellan - Histoires de Sexe

Le disque de Ruellan

... avec une inclinaison scientifiquement calculée de 32,5 degrés, par deux barres métalliques qui me rentrent violemment dans le vagin et dans l’anus. Je pleure, mais ne peux crier. Mes pieds pendent lamentablement ; mes bras sont retenus en arrière et attachés à la trouillotine. Les électrodes sont placées sur mon visage, mon crâne rasé à la va-vite, ma colonne vertébrale.

J’entends un bruit de métal. On amène une deuxième trouillotine.« Non, pitié, pas ça ! »

Val y est installée à son tour. Elle n’est pas bâillonnée. Je parviens à tourner la tête vers elle ; je la vois à peine à travers mes larmes, mais je l’entends qui me murmure :

— Je t’aime. Je t’ai toujours aimée et je t’aimerai toujours, par-delà la mort.

Je cligne des yeux. Je voudrais tellement lui dire la même chose…

Les trouillotines se mettent en marche. Le principe est simple et affreux, produit d’un cerveau dérangé ayant le sexe et les femmes en horreur, sans doute ; les électrodes et les barres métalliques vont agir comme des aphrodisiaques puissance mille, et au moment de la petite mort, c’est la grande qui est délivrée ; mais au milieu de souffrances d’autant plus grandes que la jouissance aura été forte.

Il est dit qu’une personne qui tiendrait dix minutes serait graciée. La légende a la vie dure : personne n’a pu tenir plus d’une minute.

En face de moi, des gens venus assister au spectacle par milliers. Au premier rang des ados rigolent ; plusieurs d’entre eux tiennent un chronomètre à ...

... affichage digital.

Quinze secondes. Trente secondes. Les sensations sont énormes. Je n’ai jamais connu ça ? Si, j’ai connu ça, et j’ai connu mieux. Toujours mieux avec ma Val.

Je l’entends qui halète, et qui commence à crier « Non, non… »

Puis son cri de jouissance. Un dernier « Claire ! » avant les cris d’horreur et de douleur. Puis plus rien.

Une minute, une minute trente. Ça me chatouille. Oui, ça me chatouille.« Oh, putain, que c’est bon… »

J’entends les gens qui commencent à parler entre eux. Deux minutes. Record battu, les gars.

Mon ventre s’agite sans que je puisse rien contrôler. Mais que c’est bon ! Les électrodes effacent les souvenirs récents, que je ne puisse penser à ma Val. La puissance augmente, et pourtant c’est toujours elle que je vois en face de moi. Je ne vois plus les gens.

Cinq minutes : c’est l’hystérie en bas dans la foule. Et je ne vois toujours que le visage de Val, à trente ans, une photo qu’elle avait réussi à me faire parvenir en secret, juste après notre reconditionnement.

Sept minutes : Val à la piscine municipale.

Huit minutes : Val nue pour la première fois devant moi.« Oh, c’est si bon, mon amour… J’ai l’impression d’être dans tes bras ! »

Neuf minutes : Val, à l’hôpital, me disant « Prends le bonheur où il est, et garde le pour toi, rien que pour toi. Je suis là. »

Le temps s’étire ; les secondes laissent le pas aux millisecondes, aux femtosecondes.

Je jouis, longuement, infiniment, comme jamais. La machine ...