Le bokor - Histoires de Sexe

Le bokor

... pots.

— Ça vous dit quelque chose ?
— Non, c’est quoi ? demanda Dorine en replaçant ses lunettes à fine monture métallique devant ses jolis yeux.
— Et si je vous parle de vaudou, d’âme et de poudre à zombie ?

Et je leur racontai rapidement ma petite histoire.

Sébastien était mort de rire ou morte, je ne savais plus trop trop avec lui et je fixais sa nouvelle poitrine qui sursautait.

— La belle fesse d’Homer est un zombie ! Ben ça, ce n’est pas croyable ! lâcha-t-il toujours hilare.

Il m’appelait comme ça depuis qu’il avait vu mon tatouage un soir, il nous avait surpris à baiser ici, moi et Dorine.

— Je vais analyser tout ça, Paul, dit la belle chimiste en se levant pour aller d’un pas rapide, gribouiller quelque chose sur un calepin.

Elle arracha la feuille et la donna à Sébastien.

— Va à la pharmacie et ramène-moi tout ça, on va faire un petit remède à Paul. Et trouve-lui des vêtements et quelque chose de consistant à manger.
— On dit s’il te plaît, patronne, fit-il tout joyeux.
— S’il te plaît, ma belle ou mon beau, on sait plus avec toi, allez, pis fais vite.

Il sourit en me faisant un clin d’œil et sortit en se déhanchant.

— C’est des vrais, ses seins ?
— Ouais ! En fin de semaine, il se fait retoucher le visage et il commence un traitement aux hormones. Dans quelques semaines, je vais avoir une jolie assistante avec un pénis. Pas croyable !
— Merci de la précision.
— Bon, les sorciers haïtiens sont d’excellents chimistes, Paul. Il ...

... y avait de la drogue dans l’alcool qu’on t’a craché au visage, ça a provoqué ton impuissance, ton évanouissement et ton état de zombie. Pour l’impuissance, je vais te donner un médicament à prendre trois fois par jour, mais pour l’état de zombie… Ça, on ne le comprend pas encore vraiment, c’est pour ça que j’ai hâte d’étudier ce que tu m’as apporté. Mais je doute que ce soit le vrai remède à zombie ou que tu sois vraiment un zombie. Dans les seuls cas étudiés et jugés authentiques, les personnes avaient des pertes de mémoire sérieuses et ne pouvaient même plus parler ou à peine. Traumatisme sévère au cerveau. Visiblement ce n’est pas ton cas. Quant à ton âme, c’est de la foutaise.
— Tu vas vraiment me guérir ?

Gros sourire en venant chercher les pots.

— Bien sûr ! Je n’ai pas envie que mon bel amant demeure impuissant. Mais je ne comprends pas pourquoi on ne t’a pas autopsié au bout de trois jours. Tes fonctions vitales devaient être quasiment à zéro pour qu’on te déclare mort, ils auraient dû chercher la cause du décès. Je vais les appeler et demander ton dossier. C’est peut-être ta femme aussi qui a refusé que tu sois autopsié.
— Trois jours ? dis-je en me touchant le visage piquant de barbe.

Je ne m’étais même pas regardé dans le rétroviseur du taxi.

— Ouais, ça fait trois jours que t’es mort, Paul, pis tu ressembles à George Clooney amaigri et après un lendemain de veille ! Ça te fait bien, la barbe, je trouve, tu devrais la garder. Mais tu sens mauvais, ...