Les Ormeaux - Histoires de Sexe

Les Ormeaux

... il croyait, ou peut-être Modigliani, avant de commencer à créer, aimait à regarder dans cet œil sombre de la femme que Courbet avait peint sans vergogne. Le peintre réaliste avait délicatement entrouvert l’effleurement des chairs sous un frisottis de poils bruns et luisants. Ça le subjuguait. Le mystère et la délicatesse l’avaient toujours subjugué. Il comprenait Giacometti, son œil rivé dans l’ouverture de la pénombre. Il se demandait comment s’y prenait le gars, s’il écartait doucement les lèvres de ses doigts ou si, simplement et un peu brutal, il écrasait son orbite dans la mollesse odoriférante des chairs, le nez auscultant ce que le regard échouait à percer.

L’homme que traversaient toutes ces divagations était cuisinier. Cette passion soutenue pour les lèvres qu’on effeuille, il la tenait de la femme qu’il aimait et de ce métier qui se mélangeait à sa vie depuis que l’or était entré dans ses yeux. Chez lui, on était orfèvre de père en fils mais il avait dérogé. La faute à sa vue qui ne voyait pas bien. Comme un chien avait dit le médecin, puis trois autres. Comme une vieille télé en noir et blanc, s’était-il habitué à lâcher.

Il avait grandi incendié par la passion de son père pour l’or, malgré d’incessantes mises en garde. Imprécations sourdes du maître orfèvre qui tournaient à la ritournelle, sonnaient comme une profession de foi et continuaient de retentir aujourd’hui encore à ses oreilles : L’or, l’amour, les hommes, c’est du pareil au même… confusion et ...

... fascination !

Confusion et fascination. Le rougeoiement du feu sur les traits de son père ajoutait au mystère qui nimbait ces propos, sibyllins pour l’enfant. Mais avec les années, les syllabes que martelait l’aîné s’étaient comme dévêtues. Le sens caché avait fini par se dévoiler. Confusion et fascination, depuis la nuit des temps forcément. La convoitise excitant l’appétit. Le désir, irritant presque à force d’intensité. Quand derrière chaque son détaché lui était apparu le vertige de la signification, il avait mieux compris l’alchimie. Les gestes et les mots. Matrice. Coulée. Fusion. Et les paroles. Son père qui disait de l’or, qui déroulait en lave sur les parois de la matrice, métaphore de la vie. L’or, qui bouillonnait et se précipitait pour colmater toute brèche, habiter tout interstice, absorber tout espace. L’or fait l’amour, il disait, c’est son orgasme quand il palpite ainsi. C’était sa jouissance, cette chaleur de soleil qui irradiait entre ses mains expertes. Icare, on y aurait mis le doigt. Imprudemment, il y avait jeté les yeux, suffisamment pour que sa vue s’en trouvât passablement altérée mais pas irrémédiablement. Assez cependant pour l’écarter du travail trop minutieux de l’orfèvrerie.

C’en fut fini de la reproduction sociale. Ou presque. Car passant du feu paternel à la chaleureuse tendresse maternelle, il rencontra sa vocation en chemin. C’était toujours une affaire de fourneaux. Manger, aimer, convoiter : partout le feu régnait en maître. D’une ...