Les Ormeaux - Histoires de Sexe

Les Ormeaux

L’envie l’avait suivi jusque dans le métro. L’envie l’avait saisi dans le métro, devant le plan de Paris. Son œil, aveugle presque, qui distinguait mal les tracés multicolores des lignes. Mais les masses qu’il percevait si bien, les masses oblongues de ces gris indécis auxquels il s’était habitué, les masses des rives coupées du sourire ondulant de la rivière. Cette cicatrice grise qui lui parlait presque amicalement dans les tableaux de Marquet. La Seine de Marquet, une eau hivernale qui hibernait en attendant que reviennent les couleurs.

Devant le plan de la capitale, il pensa. Sa pensée le foudroya d’une certitude :« Encore un ! » Et elle continua sans qu’il y prenne garde, sorte de mémoire virtuelle activée en arrière-plan. « Encore un ! Tu vois, tu avais raison… » Habituellement, il succombait sans mal aux tentations de sa pensée, à ces autojustifications un peu frauduleuses qu’on acquiert de soi-même et qui se confortent de tout signe qui les désignera, petites trahisons superstitieuses dont se nourrit un quotidien bien pesé si on veut équilibrer sa journée. Après, si on veut basculer, c’est facile, ne rien s’autoriser, franchir la ligne de gué, ne plus jouer avec le hasard.

Depuis qu’il avait quitté le métro pour la cour du Louvre et les jardins alentours, l’image de la bouche du fleuve étalant ses lèvres grasses sur Paris l’habitait comme le souvenir d’un baiser. Drôle de journée, veille de printemps mais froide, comme si retenue en amont. Les nuages laiteux, ...

... entre deux culottes de gendarme dissipées par des bourrasques qui disaient tout pareil une indécision de saison. Il regardait le ciel machinalement, debout, face à une figure de Maillol plantée dans les parterres. La Nuit. Posée dans un square perché en haut de quelques marches, si bien surélevée sur un socle, un autel on aurait dit, que le regard plongeait entre les cuisses, où seules les statues permettent qu’on regarde sans impudeur. Certaines femmes aussi, qui vous aiment beaucoup. Nuit de bronze à patine sombre, ample de chair, les malléoles se frôlant, les jambes échancrées dans un « v » sans victoire, où se dessinait blanche la ligne de grandes lèvres qu’une main malhabile avait soulignées.

Il y vit un autre signe. Il avait raison. La vive jubilation qu’il en conçut épanouit une tiédeur rose sur ses joues. Il était fébrile. Submergé d’une impatience trouble. Moite de main, le dos embué d’émotion, un peu inquiet des idées que brassait sa tête. Si tenté de laisser filer mais renâclant encore. Hésitant, sur le bord de, sur le point de, mais ne sachant si. Furtivement regardant le ciel. Comme si là-haut une diversion. Possible et utile digression à ses idées prégnantes. Contemplant la fuite échevelée des nuages. Grisant son cerveau de grandes lampées d’air vif, aspirées goulûment. Saouler le cerveau et la raison qui est dedans, qu’elle s’emballe et fasse sauter le verrou derrière lequel balançait son ultime séduction.

Il savait qu’un artiste de Montparnasse, Giacometti ...