L'épreuve - Histoires de Sexe

L'épreuve

... depuis sa mue. Sa gorge lui faisait mal, et la peur n’arrangeait rien.

— Quoi, par exemple ?

La chandelle brasillante s’approchait dangereusement du torse du jeune homme. Celui-ci se prit à regretter de ne pas être imberbe. Et dire qu’il avait été si fier de cette marque de virilité. Il fit une tentative ridicule pour se dérober, et sursauta violemment lorsqu’une goutte de cire presque froide s’écrasa sur son orteil. Dans sa tête, la litanie de paroles s’entremêlait maintenant de gémissements de plaisir.

— Qu’elle te transforme en crapaud ? Ça t’aurait arrangé, tu sais.

La persifleuse assujettit un poids à l’une des pinces, et soupesa. Elle eut une moue boudeuse, puis fixa longuement l’entrejambe du prisonnier. Celui-ci sentit ses bourses se rétracter.

— Alors ? fit une autre en le frôlant de sa cravache
— Je sais pas. Je voulais pas savoir. C’est pour ça que j’ai obéi.
— Ah ! Tu es donc un lâche.

En disant cela, la vestale soupesait un poids plus volumineux, et Fyrag se demanda si l’air de chat satisfait qu’elle affichait était dû à l’insulte qu’elle lui avait lancée ou à l’objet qu’elle manipulait.

— Que faisais-tu dans la bibliothèque ?
— Thyris m’avait dit de la suivre.
— Pourquoi ?
— Je ne sais pas.
— Pourquoi ?

Fyrag frémit en sentant la cravache aller et venir de son torse à ses jambes, effleurant à peine la peau. Sa tortionnaire s’amusa à soulever son pénis du bout de son engin, avec un plaisir manifeste. Fyrag ferma les yeux. Dans sa ...

... tête, les paroles de Thyris étaient couvertes par ses cris de jouissance. Il eut un éblouissement, puis il vit la jeune femme.

Elle était ligotée à la croix de Saint André, et ses seins se soulevaient au rythme de ses râles. Son corps luisait de sueur. Elle portait plusieurs balafres rouges sur les cuisses, et une petite prêtresse blonde, la tunique flottant sur les hanches, jouait de son sexe avec une badine. Les feulements de Thyris s’amplifiaient, elle lançait le bassin en avant autant que le lui permettaient ses liens. La vestale moqueuse s’approcha d’elle, et accrocha la pince munie de son poids sur le sein de la suppliciée. Elle se cambra, cria plus fort. La petite blonde cessa de jouer avec son plaisir, et leva sa badine.

Avant qu’elle n’abatte son bras, Fyrag se mit à hurler :

— Arrêtez ! Arrêtez ! Arrêtez ça tout de suite.

Le silence.

Plus de voix, plus de cris. Il ouvrit les yeux. La croix de Saint André était vide de tout occupant. Les trois prêtresses, ahuries, se regardaient sans comprendre. Fyrag tentait de reprendre ses esprits. Il avait rêvé. Il n’avait pas vu Thyris. Mais il l’avait entendue, et il ne l’entendait plus. Il n’entendait pas non plus le bruit lointain qu’il avait remarqué avant l’arrivée de ses persécutrices. Il n’entendait plus que le bruit sourd de sa propre respiration et les craquements du brasero.

Face à lui, les prêtresses hésitaient à reprendre.

Elles n’en eurent pas le temps.

* Le jaune est la couleur des prêtresses ...