Rock'n roll suicide - Histoires de Sexe

Rock'n roll suicide

... n’avait pu s’empêcher d’exhiber ses couilles, histoire de montrer à ses concitoyens et aux agents qui feraient preuve d’ingérence sur son territoire qu’il en avait une grosse paire. D’où la fusillade et notre départ précipité.

Polly s’était endormie sur mon épaule lorsque je croisai un panneau indicateur signifiant que nous étions à 314 kilomètres de Vegas, la cité du péché. Une fois là-bas, il nous suffirait de rester discrets pour que les flics finissent par se lasser. Mais avant ça, il fallait encore se débarrasser du camion, prendre une bonne douche et enfiler de nouvelles fringues, propres si possible. Le corps de cet innocent dans la remorque agissait sur mon esprit comme un oiseau de mauvais augure, déposant sur Polly et moi les miasmes d’une malédiction. En bref, je ne sentais pas ce véhicule entièrement imprégné du cadavre qui pourrissait à l’arrière. Côté fringues, Polly ne pouvait continuer à se trimballer comme ça, à poil et le corps chargé de ce cocktail sanglant.

Nous roulâmes ainsi une bonne demi-heure, le temps d’engloutir deux Bud supplémentaires et de fumer une énième clope, lorsque le premier snack se dessina enfin. Il était environ cinq heures de l’après-midi. C’était un bâtiment en état de délabrement avancé et à l’enseigne défectueuse. En guise de station-service, une pompe à essence noyée dans l’espace, à côté de trois cuves couvertes de rouille et d’un monticule de ferraille et de pneumatiques entassés. Je rangeai le roadtrainer sur le ...

... parking dans un nuage de poussière au milieu des épaves de bagnoles qui cramaient sous le feu du ciel. Cinq véhicules, dont un autre camion et un superbe chopper Easyrider aux couleurs de l’oncle Sam, subissaient en effet la terrible loi des puissants rayons du soleil. Instinctivement, mes yeux s’attardèrent sur la moto tandis que je coupai les gaz. Elle serait peut-être la solution…

Polly ouvrit alors un œil avant de s’étirer en faisant craquer les jointures de ses membres.

— Où on est, mon bébé ? interrogea-t-elle, le regard vitreux, les cheveux en bataille et la voix pâteuse.
— On doit faire peau neuve, chérie…

Ma Polly s’étira une fois encore et s’empara du rasoir qu’elle avait découvert dans la poche du routier pour le coincer dans l’élastique de sa culotte tandis que je sortais le sac de sport contenant les cent quarante mille dollars, planqué sous mon siège. J’y glissai également le holster dans lequel reposait le Glock, le canon scié trouvé dans l’habitacle du truck accompagné de quelques cartouches, et descendis en grillant une nouvelle Fortuna, le dos imbibé de sueur. Le vent qui balayait le parking faisait valser des milliers de grains de sable dans notre direction, fouettant mon visage comme des piqûres d’épingles.

Polly était déjà près des cuves. Je la vis aussitôt plonger la tête et le torse dans une baignoire en fonte, son cul me faisant l’effet de la partie émergée d’un iceberg ultra-bandant. Après avoir examiné le chopper au ventre bleu constellé ...