Rat des villes, rat des champs (1) - Histoires de Sexe

Rat des villes, rat des champs (1)

Le salon de l’Agriculture.

Le plus grand salon européen du monde de l’agriculture et de l’agroalimentaire. Le rendez-vous incontournable de milliers de producteurs, cultivateurs et artisans. La grand-messe du savoir-faire et du patrimoine à la française.

Pour moi, un enfer sur Terre.

Un gigantesque tas de crottin à ciel ouvert où se croisent sans jamais vraiment se mélanger de quelconques politiciens ventripotents, de riches producteurs aux bourses trop pleines, des employés exténués couverts de merde empestant la vache en chaleur et des touristes au nez retroussé en quête de n’importe quelle sombre spécialité locale inconnue à découvrir pour se la péter à leur prochain dîner de famille.

Je ne comprends pas - et ne comprendrais jamais, ce qui est passé par la tête de celui qui s’est dit un beau jour qu’il allait rameuter tout le monde agricole en plein cœur de la capitale pour qu’ils s’auto-congratulent - ou se lamentent entre eux, au choix. Le pays a besoin de ses producteurs, c’est indéniable. Ils nous nourrissent, nous font vivre. Mais certaines choses ne sont pas faites pour être mélangés. Comme tout le monde aime à le dire si bien, ’’on ne mélange pas les torchons et les serviettes’’. La ruralité et l’urbanisme font partie de ces choses incompatibles, à mon sens. On aura beau rassembler des milliers de vaches, moutons, ânes et autres animaux puants au milieu de la ville, ils n’y seront pas dans leur élément. Pas plus que les bouseux qui en prennent soin ...

... d’ailleurs.

Moi par exemple : je suis un enfant de la ville. La pollution, les bouchons, les hordes de passants pressés, leurs visages froids et fermés, l’accumulation de boutiques, l’amoncellement de poubelles sur les trottoirs, les pièces pas plus grandes que des placards qui nous servent d’appartement, les buildings de bureaux, les vidéoconférences interminables... Tout ça fait partie de mon quotidien. C’est mon élément. Le milieu dans lequel je me suis épanoui et j’ai construit ma vie. Un ’’cul-terreux’’ comme on les appelle, ne pourra jamais prendre ma place. Comme je sais très bien que je ne pourrais pas prendre la sienne. Et faire festoyer tout le monde pendant dix jours par an pour célébrer ces deux mondes n’y changera jamais rien.

C’est donc avec une lassitude non feinte, voire une aversion certaine, que je tends mon billet d’entrée à l’hôtesse d’accueil qui ne prend pas la peine de me dire bonjour, ni même de m’adresser un regard. Je n’ai pas encore mis un seul pied dans le salon à proprement parler que je me retiens déjà de tourner les talons et de profiter du temps que cela me dégagerait pour m’adonner à des activités bien plus réjouissantes. Aller siffler des bières au premier bar venu par exemple. Ou rentrer dans le sex-shop pas très loin d’ici et louer une cabine pour me vider les couilles sur un bon porno bien hard. J’ai conscience d’être le stéréotype du beauf de souche quand je pense à ça, mais que voulez-vous. Je suis un homme, et comme tout homme j’ai des ...