Décalage horaire - Histoires de Sexe

Décalage horaire

... ça, pour péter, ça a pété. Je m’en souviens très bien… Je m’en souviens presque autant que du froid qui a subitement envahi mon corps lorsqu’une gerbe d’hydrogène liquide m’a atteint pendant ma chute.

Game over, fin du voyage.

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Quarante ans. Paraît que je suis resté cryogénisé quasiment quarante ans, jusqu’à ce que l’on retrouve mon corps pendant les travaux de construction du stade Kevin Lematiz, du nom de l’un des bidouilleurs de génie qui avait réussi à refermer cette satanée porte, et que l’on décide dans la foulée de me passer au micro-ondes virtuel. Parce que, bien sûr, une fois tombé au sol, j’aurais dû dégeler et mourir… Enfin, pas forcément dans cet ordre. Mais pour cela, il aurait aussi fallu que ce vaisseau n’explose pas au-dessus du Groenland et que je ne reste pas pris dans les glaces pendant tout ce temps.

J’ai été long à revenir à la vie, m’a-t-on dit. Je passais sans cesse d’un état à un autre, sans que les spécialistes ne parviennent à en élucider les raisons. Pendant mes rares périodes de conscience, je voyais des dizaines d’infirmières s’occuper de moi et des autres malades. Mais au milieu de toutes ces filles en blouse blanche, quelques-unes avaient particulièrement retenu mon attention : elles étaient beaucoup plus jeunes et, surtout, ne semblaient pas véritablement occupées à soigner les patients. Entre leurs blouses trop courtes laissant apparaître leurs bas blancs et leurs petits culs nus, entre leurs boutons éternellement ...

... défaits dévoilant leurs poitrines dénudées et leurs abricots pratiquement toujours lisses, j’avais plutôt l’impression qu’elles assuraient un service d’un autre genre que l’on trouve plus souvent dans certains quartiers chauds que dans un hôpital. Mais, à y regarder à deux fois, la hauteur vertigineuse de leurs talons ne parvenait pas toujours à compenser la tristesse de certaines de ces filles.

Pendant longtemps, j’ai cru qu’il s’agissait d’hallucinations… D’autant que je n’étais jamais long à replonger d’où je venais. Et là, pendant ces longs moments d’inconscience, toute mon existence revenait à la surface.

Ces copains qui, au matin, couraient dans tous les sens à la recherche de ce bras ou de cette main arrachés par un laser pendant la nuit. Les yeux clairs de Sylvia, et les regards qu’elle me lançait lorsque sa langue courait sur ma queue. Les décomptes funèbres que nous faisons au matin. Les reins de Sylvia, qu’elle aimait tant m’offrir et m’offrir encore. Le bruit des six sulfateuses au-dessus de notretracker. Et puis ma mère, mon premier vélo, le petit chien des voisins, et tout le reste…

On m’a déclaré guéri. Alors, eu égard à mes états de service – à moins que ce ne soit simplement que parce que l’on ne savait pas quoi faire de moi – on m’a proposé de reprendre mes études là où je les avais laissées. Après tout, à l’exception de mes cicatrices et de mes souvenirs, j’avais le corps et l’esprit d’un mec de dix-neuf ans, et la vie devant moi. Quarante ans plus tard, ...