Douceur Obligatoire - Histoires de Sexe

Douceur Obligatoire

... surveillance. Et c’est horrible.

Mon corps commence à me trahir. Le sang descend, la peau s’échauffe, et je sens – je sens tout – comme si on me lisait à voix basse en traçant les phrases du bout des doigts. Mon clitoris, que je méprise pour sa faiblesse, pulse comme un tambour de guerre dans un film qui ne veut pas faire de bruit.

Je ne suis pas faite pour la paix. Et pourtant, je suis là. Jambes ouvertes. Bassin lourd. Les yeux qui piquent. Il ne me regarde même pas. Il caresse mon ventre. Puis mes hanches. Puis remonte. Et, très lentement, il effleure mes seins sous le tissu.

Et moi, je fonds.

Je ne gémis pas, pas encore, mais un souffle m’échappe. Un de ceux qui ressemblent à un pardon.

Je pose mes mains sur ses poignets. Il s’arrête. Attend. Pas pour se justifier. Pas pour supplier. Juste pour me laisser décider. Et c’est là que je pleure des larmes que l’on n’essuie pas, et qui creusent.

Il ne dit rien, ne bouge pas, et garde ses mains, là. Sous les miennes. J’ai envie de le prendre contre moi, de l’éloigner, de le remercier, de le gifler. Tout en même temps.

Mais je dis simplement :

— Continue.

Il comprend.

— Pas plus fort. Pas plus loin. Juste encore.

Je ne voulais pas.

Je veux que ce soit clair. Je voulais qu’il se trompe. Qu’il presse trop. Qu’il glisse. Qu’il montre un soupçon d’arrogance. Je voulais une erreur. Un moment où je pourrais redevenir forte. Reprendre les rênes. Fermer la porte. Mettre fin à ce théâtre tiède. Mais ...

... il ne m’a pas donné cette sortie.

Ses mains ont glissé. Plus bas. Et cette lenteur… Ce supplice de soie… Ce silence dans ses gestes, cette obéissance fluide, sans peur ni attente… C’est ça qui m’a brisée.

Il n’a pas touché mon sexe, il l’a contourné. Comme si ce n’était pas l’endroit. Comme si c’était une zone à protéger, pas à conquérir. Et moi, ridicule forteresse fendue, j’ai senti ma chaleur couler entre mes cuisses. Sans cri. Sans convulsion. Une liquéfaction. J’étais en train de rendre. Pas jouir. Rendre. Tout ce que j’avais volé. Tout ce que j’avais refusé. Tout ce que j’avais nié.

Il a fini par oser. Deux doigts. À peine. Sur moi. Pas en moi. Il ne m’a pas pénétrée. Il m’a confirmée. Et j’ai senti mon clitoris se durcir comme un secret trop bien gardé. Il m’a trahie. M’a pointée. M’a désignée comme cible vivante.

Lui l’a effleuré. Une pression. Un cercle. Un seul. Puis il a attendu.

Et là… j’ai explosé.

Mais tout à l’intérieur. Pas un cri. Pas un mot… Un effondrement. Ma jouissance, c’était une goutte d’eau tombée dans un feu de camp. Une vapeur douce, une disparition. Et c’était insupportable. C’était la chose la plus violente qu’on m’ait faite.

Il ne m’a même pas regardée jouir. Il a posé son front contre ma cuisse et a expiré. Moi, j’ai mis la main sur son crâne. Pas pour le guider. Pas pour le repousser. Pour dire : « Je suis encore là. Mais je ne sais plus si c’est une bonne nouvelle. » Et je me suis entendue murmurer :

— Tu m’as fait du ...