La danseuse et le luthier - Histoires de Sexe

La danseuse et le luthier

... naturellement dans ces échanges thérapeutiques qui n'avaient plus rien d'innocent.

Un soir, Thomas proposa quelque chose de nouveau.

— J'aimerais comprendre comment la musique résonne dans votre corps. Accepteriez-vous que je... que je pose les mains sur vous pendant que vous dansez nue ?

Léa accepta, le cœur battant. Elle se deshabilla et se plaça face au miroir, Thomas derrière elle. Quand la musique commença – un enregistrement cette fois, pour qu'il ait les mains libres – il posa ses paumes sur ses côtes.

Le contact était électrisant. Thomas sentait chaque inspiration de Léa, la façon dont sa cage thoracique se dilatait et se contractait au rythme de la mélodie. Quand elle levait les bras, il accompagnait le mouvement, ses mains glissant le long de ses flancs.

Dans le miroir, leurs reflets composaient un tableau d'une sensualité troublante. Léa dansait avec une liberté nouvelle, guidée et soutenue par ces mains qui épousaient chacun de ses mouvements. Thomas, concentré sur cette exploration tactile de la danse, découvrait une nouvelle façon de faire de la musique – avec les corps, avec la peau, avec le désir naissant qui les unissait.

Leurs respirations se synchronisèrent. Quand Léa se cambrait, Thomas suivait naturellement le mouvement, son torse se collant presque à son dos. Quand elle tournait, il pivotait avec elle, leurs corps devenant les instruments d'une partition qu'ils écrivaient ensemble.

La musique s'arrêta, mais ils restèrent ...

... immobiles, Thomas toujours derrière Léa, ses mains posées sur sa taille. Dans le miroir, ils se regardaient avec une intensité nouvelle, conscients qu'ils venaient de franchir une ligne invisible qui les menait vers une intimité dont ils pressentaient déjà la puissance transformatrice.

Ce soir-là, quand Léa quitta l'atelier, elle emporta avec elle la sensation persistante de ces mains sur sa peau, et Thomas resta longtemps à fixer le miroir où leurs reflets s'étaient mélangés, comprenant que leur collaboration artistique était en train de se muer en quelque chose de bien plus profond et durable.

***

C'était un soir de décembre où la pluie tambourinait doucement contre les vitres de l'atelier, comme un accompagnement discret à la tension qui s'était accumulée entre eux. Les séances avaient franchi tant de frontières invisibles que ce moment semblait inévitable, presque écrit dans les courbes des instruments qui les entouraient. Thomas avait éteint les lumières principales, ne laissant que quelques lampes de travail qui projetaient des ombres allongées sur le plancher de bois usé.

Léa s'était approchée de lui après une danse particulièrement intense, son corps encore vibrant de l'effort, sa peau luisante d'une fine couche de sueur qui faisait briller les contours de ses épaules sous son top fin. Thomas, assis sur un tabouret bas, tenait un violoncelle inachevé entre ses mains – un instrument nu, sans vernis, dont les cordes attendaient d'être accordées.

— Laisse-moi te ...