Derrière les rideaux - Histoires de Sexe

Derrière les rideaux

... décida de pousser plus loin l’exploration. Il se dirigea vers le dressing, sanctuaire intime de Mme Whitaker, après celui de M. Whitaker.

Il ouvrit les portes coulissantes et fut accueilli par une odeur subtile de parfum cher, mélangée à l’odeur neutre du bois ciré. Rangées impeccables de tailleurs, robes de soirée, escarpins classés par couleur… mais ce qui intéressait Ted se trouvait dans les tiroirs du bas. Il les ouvrit un à un, avec le soin d’un collectionneur en chasse. Dentelles, soie, couleurs audacieuses… L’image lisse de la femme de banquier modèle se fissurait déjà.

Il plongea la main et sortit une petite culotte noire, minuscule, provocante, certainement réservée à des occasions très privées. Ted la fit tourner entre ses doigts avec un ricanement.

— Pour ma collection, glissa-t-il, avant de la plier soigneusement et de la glisser dans sa poche.

Il remit les papiers dans un ordre à peu près correct, emporta quelques photocopies et sortit du bureau comme un voleur de fantômes.

Il referma la porte derrière lui et disparut dans la nuit, la petite culotte dans une poche, son téléphone avec les photos dans l’autre.

De retour chez lui, Ted vida ses poches sur le bureau, la petite culotte noire, qu’il posa comme un trophée de chasse et les documents compromettants Whitaker, qu’il transféra sur son ordinateur.

Il s’offrit un verre de whisky, s’installa dans son fauteuil et observa son butin.

— Les Ashcroft et leur partouze, Rover et sa liaison avec ...

... Clarisse, et maintenant… Whitaker, l’homme qui prêche la vertu au club de golf alors qu’il a un suicide sur la conscience.

Il but une gorgée, laissant le liquide brûler sa gorge avec satisfaction.

Le chantage dont Whitaker faisait déjà l’objet intriguait Ted. Quelqu’un l’avait pris à la gorge, mais visiblement sans succès total, puisque le voisin menait toujours grand train. La différence entre un maître-chanteur ordinaire et lui, c’est que Ted savait ajouter une touche d’ironie et d’humour cruel.

Il prit un papier et griffonna :

« Monsieur Whitaker,

il semblerait que vos affaires passées ne soient pas aussi discrètes que vous l’espériez. Les fantômes parlent, et parfois, ils écrivent. Moi, j’écoute. Et je sais.

Vous avez deux options, nourrir mes petites envies matérielles… ou voir vos secrets affichés dans le prochain numéro de notre cher journal local.

Ah, et dites à votre femme qu’elle devrait mieux ranger son linge. »

Il éclata de rire, presque bruyamment, et leva son verre en direction de la culotte posée devant lui.

« Santé, Mme Whitaker. »

Déjà, son esprit fourmillait de possibilités. Il n’avait pas besoin de pousser trop fort, une approche en douceur suffirait à ébranler la confiance du couple, à les faire se méfier l’un de l’autre.

Ted se surprit à murmurer, un sourire carnassier aux lèvres :

— Les secrets, mes chers voisins, c’est comme l’alcool : mieux vaut ne pas en abuser. Mais pour moi… ça se boit comme du petit lait.

Ted ...