Derrière les rideaux - Histoires de Sexe

Derrière les rideaux

... avait cette odeur particulière des demeures laissées vides, un mélange de cire et de renfermé, malgré les fenêtres entrouvertes.

Il alluma une petite lampe torche. Le salon était d’une propreté ostentatoire, un tapis persan, une bibliothèque remplie de classiques, certainement jamais ouverts, des photos encadrées montrant la famille Whitaker souriante devant des paysages de vacances. L’image parfaite.

Il ricana.

— Ça, c’est la vitrine. Voyons un peu ce que cache l’arrière-boutique.

Il commença à fouiller méthodiquement. Dans la commode du salon, il trouva des clés de voiture, quelques documents financiers. Dans le bureau, un ordinateur portable verrouillé, mais une pile de lettres soigneusement rangées attira son attention. Non, rien de passionnant.

Mais le vrai trésor se cachait ailleurs. Dans le dressing de la chambre, les placards étaient impeccablement rangés, mais une boîte fermée à clé se trouvait entre une pile de pull-overs et une pile de chemises.

Ted s’agenouilla devant la boîte, sortit un petit crochet et, après quelques secondes, la serrure céda.

— Les tutos ! Toujours les tutos ! On trouve des merveilles sur internet ! Merci les nouvelles technologies.

À l’intérieur, il découvrit des enveloppes épaisses, remplies de lettres manuscrites. Ses yeux s’écarquillèrent. Les Whitaker, derrière leur façade de famille parfaite, recevaient une correspondance provenant… d’un corbeau !

Un sourire carnassier se dessina sur son visage.

— Bingo. ...

... Chaque villa est une mine d’or… et moi, je suis l’archéologue.

Il s’installa confortablement sur le lit, les photos à la main, prêt à savourer son nouveau trésor.

L’écriture était nerveuse, presque rageuse :

« Tu crois pouvoir salir une vie sans en payer le prix ? Tu m’as pris un ami, pris son entreprise, son honneur. Tu paieras, Whitaker. Tu paieras jusqu’à ton dernier souffle. »

Ted fronça les sourcils. Les mots transpiraient la haine. Et les dates montraient que ce n’était pas ancien. Le chantage était toujours en cours. Sous les lettres, des documents officiels. Contrats, relevés, transactions. Le puzzle prit forme. Whitaker avait utilisé des magouilles financières pour couler un concurrent, l’écrasant sous des dettes inventées et des rachats forcés. L’homme en question avait fini par se suicider. D’où la rancune, d’où le chantage.

Ted siffla entre ses dents, amusé et satisfait.

— Alors, Monsieur Whitaker, modèle de respectabilité, vous avez du sang sur les mains… et un maître-chanteur au cul. Quelle ironie délicieuse. Après… un… deux maître-chanteurs, vous n’êtes plus à ça près !

Il remit les papiers dans un ordre à peu près correct, photographia les lettres et sortit du bureau comme un voleur de fantômes.

La maison, plongée dans le silence, semblait respirer lourdement autour de lui. Ted se surprit à sourire :

— Chaque villa, un secret. Chaque voisin, une proie. Et moi… le seul spectateur qui applaudit.

Après sa trouvaille dans la chambre, Ted ...