La Sorcière des Brumes - Histoires de Sexe

La Sorcière des Brumes

... moi, précisé-je. Nous avons fait ce serment il y a des années.

Une boule se forme dans ma gorge. Je marque une pause, puis reprends :

— Il a disparu sans laisser de traces. Je suis ici… pour me souvenir de lui…
— Stéphane…, répète-t-elle.
— Vous l’avez connu ?

Elle esquisse un sourire énigmatique, mais ne répond pas tout de suite. Au lieu de cela, elle se recule et ouvre la porte de sa maison, m’invitant à entrer.

— Viens ! dit-elle finalement. Nous avons beaucoup à nous dire…

L’intérieur de la bâtisse est baigné par la lumière chaude du feu qui danse dans la cheminée. L’atmosphère est à la fois intime et étrangement oppressante. Nous nous asseyons face à face, elle ne me quitte pas des yeux, comme si elle sondait les profondeurs de mon âme.

Après un moment qui semble suspendu dans le temps, elle parle enfin, à peine plus qu’un murmure :

— Stéphane… Nous étions amants.

Ces mots, aussi simples soient-ils, me touchent sincèrement, et je sens mon cœur se serrer. Cette femme a partagé quelque chose d’intime avec mon ami disparu. Je tente de rassembler mes idées, mais elle continue sur un ton teinté de mélancolie et de tristesse :

— Il est parti du jour au lendemain. Sans une explication.

Un ange passe, rapidement chassé par une tension différente, plus électrique. Elle se lève et me rejoint. Son parfum m’enveloppe, une fragrance enivrante qui brouille mes pensées. Ma ...

... respiration s’accélère, sa main effleure la mienne…

Le lendemain matin, une chaude lumière filtre à travers les rideaux. Le soleil, éclatant, brille à nouveau, inondant la petite pièce dans laquelle je me trouve.

Mara m’accompagne jusqu’à la porte. Avant de partir, je me tourne vers elle.

— Vous savez, même si vous n’êtes pas la sorcière que je venais rencontrer, je suis heureux de vous avoir connue.
— Certaines légendes sont peut-être plus réelles qu’on ne le pense, dit-elle avec un sourire énigmatique. Et certains pactes ne sont peut-être jamais oubliés.

Alors que je m’éloigne, une étrange impression s’installe, renforcée par la dernière phrase énoncée par Mara. Mon pas est lent, incertain, et mes souvenirs semblent flous, voire absents… il ne me reste qu’une sensation diffuse, abstraite.

Machinalement, ma main glisse dans la poche de mon manteau, là où j’avais rangé le petit sachet que m’avait donné la vieille dame au bâton. Je le sens, mais il me paraît différent, plus lourd qu’auparavant. Intrigué, je l’ouvre avec précaution. Ce que j’y trouve me glace le sang : l’armoise censée me protéger a disparu, à sa place, une gourmette en argent brille faiblement. Je la prends entre mes doigts et l’examine. Gravé sur le métal froid, un prénom : Stéphane.

Ma gorge se noue, et une foule de questions refoulées resurgit, plus pressante que jamais. Qu’est-il vraiment arrivé à mon ami ?