La Sorcière des Brumes - Histoires de Sexe

La Sorcière des Brumes

Un violent orage vient d’éclater ; le ciel, noir, menace encore, et la brume s’élève du sol en cette froide semaine d’octobre, enveloppant Villefranche-de-Conflent d’un voile mystérieux. Les lanternes accrochées aux portes des maisons en pierre projettent des halos tremblotants sur les pavés. Les remparts imposants, ceignant le village, semblent murmurer les secrets du passé, tandis que le vent siffle doucement à travers les ruelles désertes, comme chuchotant des avertissements oubliés.

Je déambule lentement au gré des allées, le souffle court. Le froid est vif et mordant, et chaque respiration se transforme en un nuage de vapeur dans l’air glacial. Mon pouce frôle une vieille cicatrice sur mon poignet gauche, une marque en forme de sigle infini presque effacée par les années, mais toujours vivace dans ma mémoire. Cette cicatrice, souvenir d’un serment d’adolescents, est mon dernier lien tangible avec Stéphane. Nous avions scellé un pacte en nous infligeant cette blessure, convaincus de notre amitié éternelle.

Stéphane a disparu depuis plusieurs années, laissant derrière lui seulement des rumeurs et des mystères non résolus. Il avait choisi de s’installer dans ce petit bourg isolé, un lieu dont je ne sais que peu de choses, mais où il a manifestement vécu. Je ne suis pas ici pour des funérailles, mais pour fouler ses pas, me souvenir de lui, et peut-être essayer de comprendre ce qui a pu lui arriver.

Alors que la nuit tombe et que la fatigue m’envahit, je ressens ...

... le besoin de me changer les idées, de trouver un refuge temporaire, et décide de chercher cette oasis dans l’unique bar ouvert en cette période, un troquet chaleureux au cœur de l’hiver naissant. Entrant, je suis accueilli par l’odeur enivrante du vin chaud épicé, mélangée à celle des décorations d’Halloween qui ornent chaque recoin. Des citrouilles sculptées, des sorcières taillées dans du bois, des guirlandes de feuilles mortes et des bougies chancelantes ajoutent une touche d’étrangeté à l’ambiance, comme si tout ici n’était qu’un fragile déguisement masquant quelque chose de bien plus sinistre.

L’endroit est presque vide, à l’exception de deux autochtones assis sur de hauts tabourets, accoudés au comptoir. Ils boivent du Vermouth en discutant à voix basse. Cherchant à me réchauffer sans me montrer trop intrusif, je m’installe à une table dans un coin, non loin d’un poêle où crépitent quelques bûches. Malgré les craquements du feu, des bribes de leur conversation me parviennent…

— Je te jure, hier soir, j’ai vu Mara… Elle était là… juste devant moi…, dit le plus jeune des deux, la voix chargée d’émotion.
— Je sais bien qu’on en parle toujours à cette période de l’année, répond son acolyte en levant les yeux au ciel, mais si c’est vrai… ça fait froid dans le dos.
— Je ne plaisante pas ! J’étais en train de ramasser du bois, et elle est apparue comme une ombre… Je t’assure que je l’ai vue !

Une vague d’angoisse inexplicable me traverse. Mon esprit tente de se ...