Les déboires de la natation française - Histoires de Sexe

Les déboires de la natation française

... Hips… que les cocktails et c’est moins fort… Ça tourne… Oh pourquoi Hips, la piste de danse tourne comme un carrousel… Hips. Éric me les brise… Il me colle comme d’la glue…

Voulez-vous coucher avec moi ? … Ce soir !!

Juliette est complètement d’équerre, je le sais, je le vois, quand elle est torchée, elle devient lesbienne et là, elle roule galoche sur galoche à Francine. Son mec, Marko est dégoûté.

— L’est con c’lui là, d’vrait en profiter, hips ! Et hop ! Deux pour le prix d’une !

Mais non, il pleure dans sa bière. Phil est passé derrière le comptoir et à voir le sourire du barman, je pense qu’il y a de la turlutte dans l’air. J’envoie valser Éric sur la valse à mille temps qui a mis l’temps de patienter vingt-cinq ans pour qu’on ait vingt-cinq ans…

L’opération « Avec Mister Cocktail, la fête est plus folle » est un véritable fiasco.

Nous sommes encore huit en lice pour le titre. Parmi nous, concourt la nageuse championne du monde, et la record(wo)man de l’année.

Je ne peux compter que sur moi-même et malgré un bon mental, mon corps fait des siennes.

Peut-être, n’aurais-je pas dû faire la fête hier. Toutefois, j’avais besoin de me défouler, d’aller aux oranges comme on dit.

Une bière, ça va.

Deux bières, ça va.

Trois bières, ça va encore.

Quatre bières, ça va toujours.

Cinq ...

... bières, t’inquiètes et lève le coude l’ami.

Six bières, bin, ça fait un pack.

Évidemment, j’ai vomi tout mon minuit et c’est dans les toilettes que j’ai passé la nuit.

Aujourd’hui, il n’y a personne sinon moi sur ce plot, je ne peux compter sur personne, ce n’est pas comme si j’avais une équipe avec moi, non, la natation n’est pas un sport collectif ! Personne à qui s’encorder.

L’adrénaline est aux abonnés absents, seule la nausée m’accompagne. Je suis condamnée à une prouesse sans pareille si je ne veux pas paraître trop ridicule aux yeux des millions de spectateurs.

Je représente la France, nom d’une pipe !!

Mes jambes flageolent sur ce fichu plot. Hop ! Je plonge !

Raaahhh, je viens de faire un faux départ. J’étais persuadée d’avoir entendu ce maudit sifflet. Mais non, c’est dans mes oreilles que ça siffle.

Mon entraîneur hurle comme un dératé, mais il est hors du jeu. Ce n’est pas lui qui est sur le plot. En foot, on dirait hors jeu.

Quelle pensée idiote, rien à fiche du foot ! C’est la finale du deux cents mètres papillon, qu’est-ce que j’en ai à fiche du foot ??

Hein ? J’vous l’demande !

Hein ? Quoi ? Les autres sont déjà partis… Punaise, j’ai pas entendu ce maudit sifflet ! Eh bien, ça va être coton de rattraper l’échappée.

Allez, ma fille, faut plonger là ! La France te regarde !