Camping Paradis - Histoires de Sexe

Camping Paradis

... penchai vers Paul, traçant le bout de mon doigt sur mes lèvres, provocante.

— Je crois que j’ai atteint les deux.

Il me souffla doucement :

— Tu tires à balles réelles.

À la dernière mène, je décidai de conclure. Je m’installai dans le cercle de tir comme on entre en scène. J’inclinai le bassin, lançai la boule avec une élégance théâtrale. Elle se posa à quelques millimètres du cochonnet. Parfaite.

13 à 7.

Victoire nette, victoire douce, victoire torride.

Je revins vers Paul, le cœur battant fort, mais sans précipitation. Je glissai ma main dans la sienne, sans même un regard pour le couple décomposé derrière nous. Ils ne comptaient plus. Ils n’étaient plus que des témoins.

Je murmurai :

— Et maintenant ?

Il fixait le tableau d’affichage. Son regard s’enflamma un instant.

— Maintenant… c’est la finale.

La finale brûlante

La nuit était tombée, chaude et douce. Le terrain central était bordé de guirlandes lumineuses, comme un petit théâtre en plein air. Une foule s’était massée autour, curieuse de voir les outsiders – Les Irrésistibles – défier les grands favoris du camping.

En face, deux hommes, la cinquantaine solide, l’allure discrète mais précise. Le genre de joueurs qui n’ont plus besoin de parler pour se comprendre, calmes, concentrés, pas un sourire, pas un regard inutile.

Paul s’approcha de moi, en observant leur posture.

— Ils sont coriaces, souffla-t-il.

Je fis rouler ma boule entre les doigts, le cœur déjà ...

... battant.

— Alors il va falloir que je donne tout.
— Non, pas tout. Juste… un peu plus. Mais pour leurs yeux seulement. Et uniquement pendant qu’ils jouent.

Son regard était clair. Son intention, aussi. Je comprenais le jeu. J’en acceptais les règles. Et j’adorais ça.

Je m’avançai lentement, comme si chaque pas devait poser une intention sur le sable. À la première mène, alors que l’un d’eux s’apprêtait à tirer, je me plaçai dans son champ de vision, ostensiblement distraite. Une main qui glisse sur ma hanche, un ajustement de mon haut, un mouvement lent de jambe pour chasser un moustique invisible… Chaque geste était calculé. Sensuel, mais jamais vulgaire. Juste… ce qu’il fallait.

Et ça marcha. Leur précision en prit un coup, un tir trop court, un autre trop fort. Ils perdaient leur régularité. Je sentais leur concentration vaciller.

Alors je me penchai très bas pour ramasser une boule, délibérément, dans un angle parfait. Je vis du coin de l’œil celui qui tirait détourner le regard… une seconde trop tard. Il avait lancé. Et il avait manqué.

— Tu es diabolique, murmura Paul en passant près de moi.
— Je suis ta meilleure arme, Maître Paul, répondis-je sans ciller.

Mais les hommes d’en face n’étaient pas des amateurs. Peu à peu, ils reprirent leur calme. Le trouble initial s’atténua. Leur regard s’ancra sur le sol, sur les boules, plus sur mes jambes. Leur duo fit bloc. Et nos effets se dissipèrent.

Le score grimpa. 6 à 6. Puis 9 à 9. L’air était plus épais que ...