Le grand secret de la Francine - Histoires de Sexe

Le grand secret de la Francine

... Puis sa bouche s’ouvre, et les mots jaillissent :

— J’ai embrassé l’Jeannot en 68. On était bourrés, on s’battait pour une histoire de tiercé, et dans l’élan, j’lui ai roulé une pelle. Il était trop fait pour s’en souvenir le bourricot. J’ai aimé ça. Pas d’manière d’un homo, hein, mais… j’y pense encore. Surtout quand il met sa casquette de travers. Ça m’fout des frissons.

Le silence qui suit est si profond qu’on entendrait une feuille tomber. Jeannot, pétrifié, laisse sa mâchoire s’effondrer. Francine éclate d’un rire cristallin, son panier basculant, libérant quelques mûres sur le sol. Jacky et Gertrude, comme deux vautours en goguette, assistent au carnage le sourire aux lèvres.

Hervé, visage écarlate, bondit du banc.

— Dediou !!! C’banc est maudit ! J’me casse !

Il s’élance, ses jambes raides le portant à peine. Jeannot, réveillé de sa stupeur, s’élance à sa poursuite, son pas alourdi par l’arthrose.

— Reviens, salopard ! T’vas m’expliquer c’te pelle !

Francine, seule sur le banc, essuie une larme de rire. Ses doigts effleurent le bois, comme pour saluer un vieil ami.

— Bien joué, mon vieux, si tu m’avais fait avouer c’te nuit sauvage avec ce ptit gars fougueux surnommé L’artiste, j’étais cuit-cuit les petits oiseaux, murmure-t-elle, avant de ramasser son panier.

La place retrouve son pouls, mais à Saint-Fondu-en-Bouse, le banc des confessions, tel un oracle de bois, n’a pas fini de révéler les âmes. Et Jeannot, lui, contemple désormais sa casquette avec une méfiance nouvelle et passe de longues minutes devant le miroir pour la faire apparaître bien droite sur sa trombine.

FIN