Vaudeville en Échelle Mineure - Histoires de Sexe

Vaudeville en Échelle Mineure

... avait laissée traîner sur un muret.

Il a hoché la tête. Bu quelques gorgées. Puis m’a regardé. Longuement. Avec l’œil de celui qui sait que son existence ne sera plus jamais tout à fait la même.

— Merci, a-t-il soufflé.
— Pas de quoi. On a tous le droit de se faire coincer une fois dans sa vie. Généralement, c’est au niveau fiscal, mais bon…

Il a esquissé un sourire. Une grimace, plutôt. Puis a murmuré :

— Je voulais juste sortir discrètement.

Ah. Voilà. On y était.

— Et vous avez choisi… le parcours d’obstacles ? ai-je demandé, gentiment.

Il a haussé les épaules – enfin, il a tenté. Son corps ne répondait pas encore tout à fait aux commandes.

— Le mari est rentré. J’étais pas censé être là. J’ai paniqué. J’ai vu la fenêtre, l’échelle, je me suis dit…
— « Tiens, une sortie stylée façon Mission Impossible » ?
— Exactement.
— Et votre… hum… complice ?

Il a rougi. Comme une tomate bien mûre.

— Elle m’a lancé mes chaussettes par la fenêtre.
— Charmant.
— C’est d’ailleurs en les enfilant que j’ai glissé.
— Allez. Debout, l’amant cascadeur. Je vais vous raccompagner à votre voiture pour que ce soit plus sécure. En toute discrétion, bien sûr, j’ai conclu en souriant.

Il s’est redressé en grognant, avec la souplesse d’un Playmobil. On a marché lentement, en évitant les flaques de savon et les regards en coin derrière les rideaux.

Avant de disparaître derrière le volant, il s’est tourné vers moi :

— Vous allez… dire quelque chose ?
— Moi ...

... ? Non. Je dirai rien. Mais vous savez… Lucette, elle, elle a déjà commencé à écrire le scénario. Et à distribuer les rôles.

Son soupir en disait long.

Depuis ce fameux soir, l’échelle de secours n’en est plus vraiment une.

Elle est devenue une légende locale. On l’a surnommée l’échelle de l’Amour, le Passage des Infidèles, la Trappe à Cocus, selon l’humeur et le degré de potinage autorisé par la conscience.

Lucette, bien évidemment, s’est fait un plaisir de raconter l’histoire à tout le monde – le facteur, le kiné de Madame Renard, le livreur de surgelés, et même le nouveau prêtre de la paroisse (qui, paraît-il, a ri sous cape avant de bénir les géraniums du balcon de Simone).

Simone, d’ailleurs, a déménagé une semaine plus tard. Trop de souvenirs, a-t-elle dit. Ou trop de regards appuyés quand elle sortait acheter son pain.

Quant à Gégé… eh bien, plus personne ne l’a revu. Certains disent qu’il sévit maintenant dans une autre résidence, dépourvue d’échelle. Personnellement, je pense qu’il évite surtout les balcons sans issue. Tout comme les histoires compliquées.

Et moi, Armand, j’ai repris ma petite routine.

Je descends mes poubelles. J’observe. Je note.

Mais chaque fois que je passe devant cette fameuse échelle, je ne peux pas m’empêcher de sourire. Parfois, je tends l’oreille… on sait jamais. Peut-être qu’un autre Gégé aura eu une idée lumineuse et s’y sera coincé à son tour, poussé par les mêmes élans passionnés.

Après tout, il faut bien que ...