Vaudeville en Échelle Mineure - Histoires de Sexe

Vaudeville en Échelle Mineure

... une extraction improvisée. L’un tenait les jambes, l’autre tirait. Le pauvre bougre hurlait à chaque traction comme une cornemuse qu’on étrangle.

— On va lui perforer l’hypophyse à force de tirer comme ça ! s’est exclamée Madame Navarro, persuadée depuis Grey’s Anatomy que tout le corps humain tient dans un schéma à colorier.

On a essayé de l’amadouer avec des phrases rassurantes.

— Ne bougez pas, monsieur, ça va bien se passer !
— On a appelé les secours, tenez bon !
— Vous êtes très souple, en tout cas…

Le gars ne répondait pas. Ou alors en borborygmes. Mais on voyait ses doigts agités, comme ceux d’un chef d’orchestre paniqué. Et toujours cette question qui flottait entre les résidents, sans que personne n’ose vraiment la poser :

Que diable faisait-il là ?

C’est là que Lucette, dans un murmure presque sacré, a lancé :

— Moi, je vous le dis, c’est un amant qui prenait la poudre d’escampette…

Un silence religieux s’est abattu sur la cour. Même le petit chien a cessé d’aboyer. Lucette, elle, jubilait. Elle adore les secrets, surtout quand ils ne sont pas les siens.

— Un amant ? j’ai répété, sceptique.
— Mais oui ! a-t-elle insisté. Regardez sa cravate ! En soie ! Et ses chaussettes ! De marque ! En plus, ses chaussures sont déjà là ! a-t-elle ajouté. Elles sont apparemment descendues plus vite que leur propriétaire… Pas un voleur, croyez-moi. Un amant en cavale. C’est évident.

Et là, on s’est tous mis à scruter l’homme comme un asticot perdu ...

... au milieu d’un camembert bien fait. Effectivement, costume de ville, veste froissée, chaussures pointues dans la pelouse. Pas le profil d’un squatteur. Et cette hâte visible dans sa fuite… cette panique…

— Ça pourrait expliquer, ai-je murmuré. Un mari jaloux ? Un retour imprévu ?
— Ou un planning mal tenu, a commenté discrètement Monsieur Morel, qui n’a jamais digéré que sa femme parte avec son ostéopathe.

Les théories fusaient. On parlait déjà d’un triangle amoureux, de codes secrets, d’un placard trop exigu pour accueillir le détrousseur de jupons. Un vrai Cluedo, mais en peignoir.

Et toujours, le monsieur restait coincé.

Finalement, c’est la petite Justine, dix ans et demi, qui a levé les yeux vers son père avec l’air solennel d’une ministre qui inaugure une cantine :

— Papa, faut appeler les pompiers. Les gens ici, ils savent rien faire.

On pouvait pas lui donner tort.

Les pompiers sont arrivés en moins de dix minutes. Mais il faut croire qu’ils avaient laissé leur sérieux à la caserne.

Ils étaient trois : un grand avec une mâchoire carrée de pub pour dentifrice, un barbu costaud qui mastiquait un chewing-gum comme s’il s’était juré de le faire fondre, et un petit nerveux qui regardait partout sauf la victime.

— C’est lui ? a demandé le grand.
— Non, c’est le ficus. Lui, impeccable, a répondu Lucette.

Le barbu s’est approché, a tapoté sur l’échelle comme on toquerait sur une pastèque, et a lâché :

— Ben dis donc, c’est serré.

Je me ...