Le chant des cœurs - Histoires de Sexe

Le chant des cœurs

... pétrifié par le silence menaçant qui précède la riposte. À quoi bon la musique lorsque tout est chaos ?

Iftiin recouvre le bracelet de sa paume, le serrant désespérément. Son ombre se découpe sinistrement sur la terre sèche, étouffant toute possibilité. Elle pense à sa famille, parquée dans un camp de réfugiés. Trop de bouches à nourrir pour son trop petit bijou, même ciselé d’histoire. Elle en aurait pleuré, si elle n’était pas déjà desséchée.

Aalinn a cessé d’écrire. Son stylo tremble un instant avant de glisser du carnet. Les feuilles du tamarinier ne bougent plus. Même le vent semble avoir déserté. Il ne peut détourner le regard du charnier à peine dissimulé par une bâche et des branchages, qu’il vient de remarquer.

Lucie regarde la Seine sans la voir. Elle se sent coupée, absente, comme si la fête se déroulait dans un autre monde. La petite madeleine oubliée dans la main d’un inconnu ne suffit pas à réchauffer son cœur. Comment s’immerger dans la fête de la musique alors que d’autres en sont exclus ?

Svetlana, enfin, regarde la flamme de la bougie vaciller. Elle croit la voir faiblir. Une seconde, elle imagine qu’elle va s’éteindre. Une seconde, elle sent que tout pourrait s’éteindre.

Et partout, sur la Terre, la lumière semble suspendre son cours.

Limyè se recroqueville derrière un immense baril, cabossé et troué, sa robe et son seau désormais inutiles à la main. Elle n’ose plus bouger. L’air, tout comme sa dernière chance d’aller danser, semble ...

... sur le point de se briser.

Nuri, tétanisé, presse convulsivement son violon contre son torse. Il n’entend plus que les hurlements de désespoir qu’aucune note ne peut adoucir. Tout autour, la pénombre gagne du terrain.

Iftiin, bracelet au poignet, fige son pas, trop harassée pour continuer. Le ciel l’écrase plus lourdement encore. Le chagrin lui irradie la poitrine, comme si on lui arrachait le cœur. Et si survivre signifiait tout perdre, même les racines qui la relient aux siens ?

Aalinn lève la tête. La canopée dense cache le ciel. Comme un couvercle qui se referme irrémédiablement. Plus un mot. Plus une phrase. L’encre n’ose plus couler. Écrire est inutile.

Lucie regarde l’eau de la Seine. La clarinette s’est tue. Ou peut-être ne l’entend-elle plus. Elle sent brusquement une absence. Celle de la fête qui s’est éloignée d’un seul coup.

Svetlana écoute le silence après sa prière. Même la bougie semble se faire toute petite. Sur le seuil de la pièce, le noir rôde, prêt à fondre et à tout engloutir.

Chacun, dans sa solitude, impuissant. Chacun, face à l’ombre implacable, qui se répand inéluctablement.

L’élan qui s’étoffe

Paris, au crépuscule

Lucie est revenue sur ses pas. Toujours aussi maussade. Sa longue errance à travers les rues pleines d’orchestres ne l’a pas soulagée. La Seine s’écoule, toujours aussi indifférente.

La fête, qui bat son plein autour d’elle, semble si lointaine. Dérisoire.

Sous le pont, le sans-abri l’aperçoit. Il se lève ...