L’ami qui peinait à se décider - Histoires de Sexe

L’ami qui peinait à se décider

La lumière dorée de l’après-midi filtre à travers les rideaux de dentelle du Café des Arts, un petit établissement niché dans une rue pavée du Quartier Latin. Les murs, tapissés de vieux cadres aux peintures fanées, retiennent les murmures des clients dispersés entre les tables en bois massif. L’odeur du café fraîchement moulu se mêle à celle, plus subtile, des croissants encore tièdes posés sous une cloche en verre. Dans un coin, près de la fenêtre qui donne sur la place, Jacques est assis, les doigts enroulés autour d’une tasse de café noir, ses yeux bleus perdus dans la contemplation des passants. Il porte une chemise beige, légèrement froissée, et un pantalon marron, une tenue qui épouse parfaitement son allure discrète. Ses cheveux gris, coupés court, brillent sous la lumière rasante. Ses lunettes fines glissent légèrement sur l’arête de son nez chaque fois qu’il baisse les yeux vers son livre, un recueil de poèmes de Baudelaire, ouvert à la page « L’Invitation au Voyage ».

Il tourne une page avec une lenteur méthodique, comme s’il craignait de déranger l’équilibre du monde rien qu’en bougeant trop vite. Ses lèvres, fines et légèrement pâles, s’entrouvrent quand il lit un vers qui le touche, mais aucun son n’en sort. Il est ainsi, Jacques : un homme qui vit dans le silence de ses propres pensées, un homme qui observe plus qu’il ne participe. Depuis qu’il a franchi la porte de ce café, il y a près d’une heure, il n’a échangé que quelques mots avec la serveuse, une ...

... jeune femme aux joues roses qui lui a souri en lui apportant son expresso. Il a répondu par un hochement de tête poli, les yeux déjà revenus vers son livre, comme si le contact visuel était une dépense d’énergie trop coûteuse.

C’est dans ce moment de calme étudié qu’Amandine fait son entrée.

La porte du café s’ouvre avec un léger grincement, laissant passer une bouffée d’air frais qui fait frissonner les feuilles des plantes suspendues près de l’entrée. Amandine s’avance d’un pas assuré, ses talons bas cliquetant sur le parquet usé. Elle porte une robe moulante, d’un bleu nuit profond, qui épouse chaque courbe de son corps généreux : les hanches larges, la taille marquée, les seins lourds qui oscillent légèrement à chacun de ses mouvements. Ses cheveux noirs, striés de mèches grises, sont coupés court, frisant légèrement sur les tempes, et son rouge à lèvres, d’un rouge foncé presque violacé, contraste avec le ton doré de sa peau. Elle a soixante-deux ans, mais elle les porte avec une élégance qui défie le temps, une assurance qui force le respect. Ses yeux, bruns et perçants, balayent la salle avant de se poser sur Jacques.

Un sourire se dessine sur ses lèvres.

Elle s’approche de sa table sans hésitation, comme si chaque pas avait été prémédité, comme si elle avait répété ce moment une centaine de fois dans sa tête. Jacques, absorbé par sa lecture, ne la remarque pas sur-le-champ. Ce n’est que lorsque son ombre se projette sur la page ouverte qu’il lève les yeux, ...