9 secondes et demie - Histoires de Sexe

9 secondes et demie

... comme ses perles, lorsqu’il se rue vers la ligne d’arrivée ?

Je choisis bien vite d’ignorer le regard hostile du concurrent mi-caméléon, mi-taureau. Dix ans d’efforts et de discipline pour en arriver à cette finale ! D’un côté, c’est un accomplissement, une forme de reconnaissance : je sais que nombreux sont ceux qui, en cet instant, payeraient cher pour être à ma place et tutoyer la légende. Mais c’est aussi une écrasante responsabilité. Vraiment pas le moment de tout foirer devant des milliards de téléspectateurs. Dans quelques instants, je vais tout envoyer… Neuf secondes et demie de folie, une avalanche de puissance, de testostérone, de jubilation ou de dépit vont déferler sur le tartan pour tenter d’arracher une médaille. Cette ultime plage d’attente me paraît une éternité. Et une éternité, c’est plus qu’il n’en faut pour vous raconter comment j’en suis arrivé là.

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L’athlétisme ne fut jamais pour moi une vocation. J’y suis arrivé sur le tard, par accident : celui qui me fit croiser la trajectoire d’une gonzesse. J’avais 20 ans, j’étais un étudiant médiocre en fac de sciences éco. Si j’étais dans le ventre mou académique, côté abdos, j’étais plutôt dans le peloton de tête. Ce qui tombe bien, puisque mon vrai centre d’intérêt, c’était les filles, que je collectionnais plus facilement que les mentions, avec mon physique avantageux. Mais la jolie blonde qui me passa sous le nez ce jour-là avait vraiment de quoi me mettre en émoi. Longue, mince, un port altier, une ...

... indifférence réelle ou feinte aux tentatives des mecs dans mon genre à établir le contact, Muriel était, pour reprendre l’insupportable jargon des futurs commerciaux que nous étions censés devenir, un sacréchallenge. Tous les mecs lui couraient après. Ce qui était sans espoir : elle figurait dans les rangs de l’équipe de France espoirs d’athlétisme, sa discipline était le demi-fond. Cours toujours, mec…

D’autres que moi auraient fini par laisser tomber, face à l’indifférence de la belle. À quoi bon vous mettre en quatre pour une nana qui ne vous calcule pas ? Je n’étais ni le plus beau, ni le plus riche, ni le plus brillant, mais j’étais assurément le plus motivé. Et je suis donc allé m’inscrire au club d’athlétisme auquel elle était affiliée. Le président n’était autre que son père, Maurice. Dans la famille des chimères de mon méli-mélo, je commencerai par le bas : de longues pattes de gnou dont avait d’ailleurs hérité sa fille, mais en version gazelle heureusement bien plus sexy. L’héritage génétique s’arrêtait à l’étage supérieur. Muriel avait un ventre plat, de mignons petits seins pointus et une jolie frimousse de musaraigne. Alors que chez Maurice, la transition avec les longues guibolles était plus improbable et moins heureuse. Dans le genre trapu et pas très avenant, je pencherais plutôt pour le phacochère. Maurice gérait tout, dans ce club : les entraînements, la trésorerie, les locaux et la piste. Non pas qu’il s’en chargeât lui-même : c’est tout un contingent de ...