Le Mystère des Brumes - Histoires de Sexe

Le Mystère des Brumes

... que dans la chambre. Cette sensation le grisa, mais le contexte qui ne s’y prêtait pas le terrifia. Il crut entendre un murmure « prends-moi ! » qui le déstabilisa. Il s’immobilisa un instant et tendit l’oreille. Rien. Hormis une érection de tous les diables qui devenait de plus en plus oppressante. Pourquoi ? Pour qui ? C’en était trop… sans perdre une minute, il se dirigea vers la porte et sortit précipitamment.

En montant dans sa voiture, le soleil était déjà bas à l’horizon. Il jeta un dernier coup d’œil au mas. Tout paraissait normal, mais il savait désormais que les apparences étaient trompeuses. Il démarra le moteur et reprit la route en direction de Prades. Là-bas, il espérait trouver quelqu’un capable de traduire le carnet et, avec un peu de chance, lui donner les bonnes réponses.

Le trajet vers Prades se déroulait sous un ciel limpide, tandis que Stéphane était frappé par des flashs, de plus en plus fréquents, toujours plus intenses. Une femme brune lui apparaissait, nue, baignée d’une lumière irréelle. Une silhouette délicieuse, irrésistible. Ses jambes s’étendaient à l’infini, et ses pieds, délicatement courbés, étaient d’une sensualité troublante. Stéphane pouvait presque ressentir la douceur de sa peau sous ses doigts, une caresse imaginaire qui déclencha en lui un frisson incontrôlable.

Chaque flash devenait une tentation insupportable, un désir primal le submergeait peu à peu. La brûlure au creux de ses reins s’intensifiait, son érection était ...

... douloureuse. Ses mains se crispaient sur le volant tandis qu’il s’efforçait de refouler cette envie irrépressible de la posséder. Pourtant, ce qui le troublait le plus était son regard : énigmatique, fixé sur lui avec une profondeur déroutante. Plus il y pensait, plus un doute grandissait. Cette femme… celle du portrait dans le salon et de ses visions, celle qu’il désirait si ardemment… se pourrait-il que ce soit Alyssia ?

Arrivé à Prades, il se gara devant un petit hôtel modeste du centre-ville pour y passer la nuit. Le lendemain, il se mit aussitôt en quête d’informations. Le lieu, bien que plus animé que Caramany, gardait ce charme provincial avec ses façades colorées et ses ruelles pavées. Il visita d’abord une presse, espérant que quelqu’un pourrait reconnaître l’écriture du mystérieux livret, mais après plusieurs minutes à l’examiner, le libraire secoua la tête :

— C’est ni du catalan ni de l’occitan… Non, je sais pas.

Même écho à la boulangerie, puis à la pharmacie. Finalement, Stéphane entra dans un petit bureau de tabac, une boutique sombre. Derrière le comptoir, un homme à l’air usé l’observait, un journal à la main.

— J’ai besoin d’une information, dit-il en sortant le manuscrit de sa poche. Vous avez déjà vu cette écriture quelque part ?

Le buraliste, sans grande conviction, se pencha dessus. Il plissa les yeux, et après un long silence, répondit :

— Això no és d’aquí2. Mais… il y a bien une personne qui pourrait vous aider. Eulàlia. On l’appelle la ...