Le Mystère des Brumes - Histoires de Sexe

Le Mystère des Brumes

... Continuez, fit-il, la voix monotone, mais les yeux rivés sur lui.
— Alyssia a hérité d’une vieille bâtisse il y a quelques mois. Un coin reculé près de Caramany, dans les Pyrénées-Orientales. Elle s’y est rendue, mais n’y a séjourné qu’une nuit… Et depuis… pas un message, pas un signe de vie.
— Dans un trou paumé… Vous avez vérifié sur place ?
— Oui, mais… rien. C’est comme si elle s’était volatilisée. Le plus étrange, c’est l’ambiance… inquiétante, qui règne là-bas.

Finalement intrigué, Stéphane hocha la tête.

— Vous avez trouvé un indice quelconque qui pourrait expliquer cette disparition ?
— Non… Je ne sais plus quoi penser, monsieur Vautrin, mais j’ai un mauvais pressentiment. Quelque chose cloche…

Stéphane resta silencieux un moment avant de se redresser légèrement, une intuition désagréable le traversant.

— OK, je vais m’occuper de ça. Je commencerai par l’héritage. Peut-être que ce n’est rien de plus qu’un mystère à l’ancienne, ou peut-être que vous avez raison. Quoi qu’il en soit, je le découvrirai.

À bord de sa vieille Ford Capri, Stéphane parcourut à son tour les routes sinueuses des Corbières sous une forte tramontane. Le paysage, parsemé de vignes et de collines sèches, semblait à mille lieues de l’image sinistre qu’il s’en était faite. Une fois à Caramany, un petit bourg recroquevillé sur lui-même, et alors qu’il ouvrait sa portière pour descendre de voiture, le vent cingla son visage. Il remonta le col de son manteau jusqu’aux oreilles et y ...

... enfourna son menton pour se protéger des rafales.

Le village était presque désert, seules quelques paires d’yeux curieux se faufilaient derrière des rideaux usés, scrutant l’étranger avec suspicion. Les bruits familiers de la ville lui manquaient déjà, ce calme mortel le rendait nerveux. Les épaules haussées et les pognes enfouies dans ses poches, il se dirigea vers l’épicerie d’un pas décidé, l’unique boutique du lieu, un établissement modeste à la façade vieillie par les intempéries. La clochette de la porte tinta faiblement à son entrée pour signaler sa présence. Au comptoir, un gars trapu aux cheveux gris et au visage buriné par le temps l’observait avec méfiance.

— Vous cherchez quelque chose ? interrogea le commerçant, la mâchoire serrée, la voix sèche et empreinte de défiance.

Stéphane s’approcha et sortit une photo d’Alyssia de son manteau pour la lui coller devant le nez.

— Cette femme, vous l’avez vue ? Elle a hérité d’un mas, pas loin d’ici.

L’homme bourru jeta un coup d’œil rapide avant de détourner le regard, comme s’il s’agissait d’un mauvais souvenir qu’il voulait oublier.

— Non, jamais ! dit-il brusquement, presque trop vite.
— Vous êtes sûr ? insista Stéphane, en appuyant ses deux mains sur le comptoir. Une héritière qui n’est pas du pays, ça aurait dû faire parler dans un bled comme le vôtre.

Un silence s’installa, lourd de sous-entendus. Ce type cachait quelque chose qui le terrorisait, c’était évident.

— Vous n’êtes vraiment pas très ...