Le Mystère des Brumes - Histoires de Sexe

Le Mystère des Brumes

Le bureau avait tout du cliché du détective privé. Petit, sombre, à peine éclairé par la lumière jaunie d’une vieille lampe, il était encombré de dossiers épars, de papiers froissés et de tasses de café oubliées.

Nonchalamment basculé sur sa chaise et les pieds croisés sur le coin de la table, Stéphane avait une cigarette à demi consumée entre ses lèvres. Il fixait le plafond, perdu dans ses pensées, lorsque des coups retentirent. Trois, secs et nerveux. L’air blasé, il tira une dernière bouffée avant d’écraser sa clope dans un cendrier déjà plein à craquer.

— Entrez, s’exclama-t-il, sans se soucier de se redresser.

La porte s’ouvrit sur un homme angoissé aux yeux cernés, vêtu d’un manteau trop lourd pour la saison. Jacques Delambre. Stéphane crut deviner le genre de problème qu’il traînait avec lui… C’était toujours les mêmes histoires : une femme infidèle que l’on comptait prendre en flagrant délit, une personne disparue pour qui l’amour s’était éteint depuis longtemps, parfois un vol d’objets de valeur ou un associé véreux à surveiller. Il se sentait fatigué, usé par les banales enquêtes sans intérêt qui se succédaient.

— Monsieur Vautrin ? demanda le nouvel arrivant d’une voix tendue, comme s’il n’était pas certain d’avoir frappé à la bonne porte.

Stéphane le toisa de son regard acéré avec un soupçon de lassitude. Tous ses clients entraient avec cet air éreinté, cherchant une solution miraculeuse à leurs problèmes, sans vraiment savoir sur quoi ils ...

... allaient tomber. Une ombre d’empathie traversa pourtant son esprit en constatant la détresse qu’affichait cette personne.

— Ça dépend… Qu’est-ce qui vous amène ? Adultère ? Argent qui a pris la poudre d’escampette ? Un parent que vous n’avez plus vu depuis vingt ans et qui revient réclamer sa part ? lança-t-il d’un ton détaché pour appuyer le fait qu’il s’agissait pour lui d’une routine bien huilée.

Jacques hésita un instant, déconcerté par l’attitude désinvolte de ce drôle de détective. Ses doigts tremblaient légèrement alors qu’il attrapait le dossier de la chaise en face du bureau, la faisant racler sur le plancher. Il s’assit lentement, le regard fuyant, les mains agrippant son chapeau avec nervosité. Dehors, le ciel était gris et le son des klaxons résonnait dans la rue.

— Non, pas vraiment, dit-il enfin, la voix cassée. C’est… plus compliqué que ça. Il s’agit d’une amie, Alyssia. Elle a disparu depuis plusieurs semaines.
— C’est peut-être la centième fois que j’entends cette histoire, mais allez-y, je vous écoute ! lança Stéphane d’un ton sarcastique, tout en rallumant une cigarette.

L’homme stressé fixa le sol un instant, cherchant ses mots, puis poursuivit son récit.

— Au début, je n’étais pas vraiment inquiet, elle est du genre… indépendante. Mais là… c’est différent.

Il fit une pause, hésitant sur la manière de développer son propos. Stéphane, tandis qu’il tirait une nouvelle taffe, remarqua la tension qui se lisait sur le visage de son client.

— ...