1. Le Tanga de la Tentation


    Datte: 03/01/2026, Catégories: #réflexion, #psychologie, #érotisme, #initiatique, #volupté, #personnages, #occasion, #masturbation, #Oral, #Collègues / Travail, Auteur: L'artiste, Source: Revebebe 

    ... suivait les mouvements, s’ajustait à ses rythmes. Plus vite. Plus fort. Mais cette fois, c’était elle qui dictait le tempo.

— Tu as voulu me faire jouir pour me dominer. Mais tu m’as réveillée.

Elle sentit la montée. Cette vague basse, chaude, irrésistible.

Et dans un cri étouffé, elle jouit contre lui. Son corps entier vibra. C’est alors que la trappe s’ouvrit et l’homme au pull gris apparut. Silencieux. Foudroyé. Elle ne cacha rien, mais se leva. Elle s’approcha et sa main se posa fermement sur la braguette masculine.

— Ne dis rien, souffla-t-elle(au tanga ?).

Elle défit le pantalon du nouveau venu, et sortit son sexe avant de s’agenouiller pour effleurer le gland du bout de la langue. Elle l’engloutit, une fois. Profondément. Elle ne s’attarda pas. Un goût de pouvoir.

Puis elle se redressa, le regarda dans les yeux.

— Juste un prélude…

Il haletait. Immobile. Elle glissa deux doigts sur ses lèvres, puis se rhabilla.

— Ce soir. Vingt-deux heures. Le square derrière l’École des Beaux-Arts.

Elle sortit, maîtresse du script. Le tanga, lui… se détendit. Une soumission douce. Une reconnaissance.

Il se montrait désormais docile, fidèle, épousait sa vulve comme une seconde peau dévouée. Elle redescendit les marches, les cuisses encore halitueuses, la conscience claire. Le jeu avait changé. Et c’est elle qui écrirait les ...
    ... règles.

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La journée se termina comme toutes les autres.

Sur le papier.

Éléonore referma la médiathèque à dix-huit heures, rangea les dernières réservations, salua Gaëlle d’un hochement de tête qu’elle ne tentait même plus de rendre neutre, et sortit dans la lumière dorée de fin d’après-midi.

Ses ballerines glissaient à peine sur les pavés. Sous son jean, le tanga reposait. Non pas oublié. Simplement apprivoisé.

— Je suis moi. C’est tout.

Elle prit un chemin détourné. Vers la friperie. Celle avec l’enseigne qui grinçait.

À l’intérieur, toujours la même odeur : cuir discret, mystère suspendu. Mais cette fois, elle savait quoi chercher. Elle passa entre les portants. Croisa le regard d’un mannequin dont la jambe semblait légèrement tendue, comme pour attirer l’attention.

Et là, sur une étagère, entre un bustier brodé et une paire de gants en velours : un soutien-gorge noir, délicat, triangulaire, orné d’un unique bouton de nacre au centre.

Elle le toucha.

Rien.

Elle sourit. Lissa doucement le tanga à travers son pantalon.

— On va être nombreux, on dirait.

Et elle entendit répondre, sans savoir d’où ni de qui la voix venait :

Elle le prit et le glissa dans un sac.

La pluie tombait. Fine. Ça ne l’empêcha pas de rejoindre le square, derrière l’École des Beaux-Arts.

Sous ses vêtements, la collection commençait à naître.
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