Apparences - Histoires de Sexe

Apparences

... main et se referma sur la crosse d’un gros pistolet noir.

Mais les évènements s’enchaînaient à une vitesse diabolique. Avant que notre héroïne puisse faire usage de son arme pour atomiser son agresseur, un jeune homme grand et costaud, vêtu d’une veste en daim absolument ringarde, surgit d’on ne sait où et plongea sur le couple agresseur/agressée, les envoyant valdinguer l’un comme l’autre sur la chaussée. Au même moment, le gros type surgit de sa petite berline, une arme à la main, et hurla : « Police ! » en jetant son sandwich dans le caniveau.

À la seconde suivante, la quatrième, si vous avez suivi, l’agresseur au couteau se relevait et filait dans la ruelle pour disparaître dans l’obscurité sans que le flic ait pu avoir un angle de tir qui ne risque pas d’atteindre sa collègue. Celle-ci se relevait dans la même seconde, la perruque de travers, et dirigeait dangereusement son arme vers le jeune homme à la veste en daim qui restait assis au sol, hébété après son acte de courage instinctif.

— Merde de merde ! Mais d’où il sort, ce connard ? hurla la jeune femme au comble de la rage.

L’inspecteur, qui n’avait pas vraiment compris la situation, hurla à son tour :

— Allonge-toi ou je te brûle, salopard ! Les mains sur la tête !

Et déjà, il décrochait ses menottes quand sa supérieure l’arrêta d’un geste.

— Laisse tomber, Enzo. C’est juste un pékin. Je ne vous remercie pas, Monsieur. Avant de sauver les faibles femmes en détresse, vous devriez vérifier ...

... qu’elles appellent à l’aide.

Leurs regards se croisèrent. Le monsieur était toujours au sol, et les armes de la police braquées sur lui. Il avait pourtant un air rêveur et innocent, des yeux très bleus et des épaules carrées.

— Tirez-vous avant que je change d’avis, ajouta la policière.
— Je suis désolé, dit le type. Je n’ai pas réfléchi, j’ai eu peur pour vous.

Il se releva, épousseta sa veste et s’éloigna calmement dans la rue redevenue silencieuse. Les deux agents de l’autorité remontèrent dans la petite berline, Enzo au volant et sa partenaire encore fulminante à ses côtés. Ils furent tous digérés par la nuit noire et il ne resta bientôt plus de l’incident que des rapports dans les ordinateurs du commissariat.

— Putain, trois mois d’enquête, j’y crois pas.

La lieutenante Déborah Rimbaud était assise à son bureau, dans le commissariat désert, et elle continuait de ressasser sa déconvenue. Il était deux heures du matin, mais elle n’avait pas envie de rentrer. Un violeur en série agressait des femmes dans le quartier depuis plusieurs semaines. On déplorait déjà trois viols et cinq agressions. Une des victimes était passée très près de la mort et elle était encore hospitalisée.

Le commissaire, finement, avait décidé que, puisque c’était des femmes qui se faisaient attaquer, la seule femme du service était tout indiquée pour hériter de l’affaire. L’idée de l’appât avait été une idée de Déborah. Les victimes se ressemblaient toutes plus ou moins : étudiantes bien ...