Spectre - Histoires de Sexe

Spectre

La grille du manoir de Blackwood n'a pas seulement gémi. Elle a hurlé, un son de métal torturé par la rouille dévorante, une plainte lugubre qui s'est accrochée à Elara comme une toile d'araignée glacée. Chaque pas sur l'allée envahie par les mauvaises herbes la rapprochait de la masse sombre de la bâtisse, une bête de granit noir tapie sous un ciel de plomb. Le silence n'était pas un simple vide ; c'était une présence, lourde, suffocante. L'air sentait la terre humide, les feuilles mortes et quelque chose d'autre, une odeur plus âcre, presque musquée, comme un secret qui aurait pourri sur pied.

Quand elle poussa la lourde porte de chêne, celle-ci s'ouvrit sur une béance obscure. Une bouffée d'air glacial, chargé de l'odeur du temps arrêté, la frappa au visage. Poussière, bois ciré évaporé, relents de cheminées éteintes depuis un siècle. Dans le grand hall, les meubles étaient des fantômes drapés de linceuls blancs. La lumière peinait à s'infiltrer par les hautes fenêtres aux vitres encrassées, dessinant des colonnes de poussière dansante qui semblaient être les seuls habitants des lieux.

« Allô ? » lança-t-elle, sa voix aussitôt avalée par les ténèbres.

Seul l'écho moqueur de sa propre solitude lui répondit.

Elle choisit une chambre au premier étage, la moins menaçante en apparence. Un lit à baldaquin monumental occupait le centre de la pièce, ses rideaux de velours pourpre si usés qu'ils laissaient voir la trame, comme une peau usée jusqu'à l'os. La vue ...

... donnait sur un parc à l'abandon où la nature reprenait ses droits avec une violence silencieuse. C'est ici qu'elle décida de poser ses valises, et sans le savoir, son âme.

La première nuit fut un baptême. Un froid anormal, un froid qui n'avait rien à voir avec le temps qu'il faisait dehors, s'infiltra sous ses draps. Ce n'était pas une simple bise, mais une caresse délibérée, glaciale, qui lui remonta le long des chevilles, des mollets. Elle se tassa au fond du lit, le cœur cognant contre ses côtes. Elle se leva, claquant des dents, pour vérifier la fenêtre. Scellée. Le loquet était rouillé en position fermée.

De retour sous les couvertures, le silence se brisa.

Un murmure. Juste à côté de son oreille.

Ce n'était pas un mot qu'elle pouvait comprendre, mais une syllabe gutturale, chargée d'un mépris infini, un souffle rauque qui sentait la tombe. Elle retint un cri, le corps entièrement pétrifié. La terreur était une chose physique, une main glacée qui lui serrait la gorge.

Les jours suivants, la présence se fit plus tangible, plus colérique. Alors qu'elle classait des gravures dans le salon, un lourd in-folio sur la débauche romaine fut projeté du haut d'une étagère et s'écrasa à quelques centimètres d'elle. Une autre fois, la porte de sa chambre claqua avec une telle violence que le mur en trembla. Des pas lourds, ceux d'un homme portant des bottes, résonnaient la nuit dans le couloir alors qu'elle savait, qu'elle sentait, qu'il était vide.

L'idée de fuir lui ...