H comme Hilda - Histoires de Sexe

H comme Hilda

Comme souvent, pointe du Van, j’aime regarder le soleil plonger dans la mer. Une femme blonde qui semble être plus ou moins de mon âge est déjà assise sur les rochers, face à l’Atlantique. Elle ne semble pas être du coin. Je suis un peu étonné, nous sommes pourtant hors saison, et il y a très peu de touristes à cette époque en Bretagne.

M’approchant de la visiteuse, je la salue :

— Bonjour, Madame. Vous profitez du peu de monde pour admirer le spectacle ?
— Bonjour. Oui, je profite, c’est mon dernier soir ici, je repars demain matin. Je suppose que vous êtes du coin ?
— Oui, je suis breton d’origine, de père en fils depuis des siècles et des siècles. Je connais la pointe du Van comme ma poche.
— Dans ce cas, si vous le voulez bien, j’aimerais que vous me conseilliez sur les divers endroits à visiter, la prochaine fois que je reviendrai.
— Pas de problème. Je peux ?(je désigne un rocher pour m’asseoir.)
— Allez-y…

Je m’assieds à côté d’elle, mais pas trop près. J’ai la curieuse impression de connaître cette personne, bien que rien ne vienne à mon esprit pour le confirmer.

— Vous avez un petit accent, mais vous parlez très bien français.
— Merci. Je suis allemande, mais ça va faire plus de vingt ans que je vis en France.
— Pour le boulot ou pour le cœur ?
— Ma route a croisé celle d’un Français. Nous nous sommes mariés, nous avons eu deux beaux enfants, et puis il y a eu cet accident. Depuis, je suis veuve.
— Ah… mes… mes condoléances.
— Merci. Ça va ...

... faire quatre ans, maintenant. Et puis, cette année, j’ai décidé d’aller en Bretagne, toute seule, sans les enfants qui commencent à avoir leur propre vie.

Elle s’interrompt pour me dévisager :

— Je me demande pourquoi je vous raconte tout ça.
— Parce que je suis là pour vous écouter.
— Vous ne me connaissez pas.
— Peu importe. C’est souvent plus facile de se confier à un inconnu…
— Vous avez raison…

Depuis tout à l’heure, quelque chose me turlupine :

— C’est amusant, mais plus je vous regarde, plus votre visage me dit quelque chose, mais c’est lointain, très lointain…
— Ah bon ?

Je farfouille dans mes souvenirs, je vois comme une lumière au lointain, j’essaye de me rapprocher de celle-ci, je sens que ça vient, mais ça reste flou, très flou et confus :

— Oui, oui… dans les années soixante ou soixante-dix, je dirais… Une histoire de fruits aussi… de fruits exotiques… Ah zut, je l’ai sur le bout de la langue, mais ça ne veut pas sortir !
— Une histoire de noix de coco ?

À ces mots, c’est la révélation, le déclic. Je m’exclame :

— Oui, c’est ça ! Hilda, der Kokosnusstanz !

Ma voisine s’étonne franchement :

— Comment un Breton d’origine, de père en fils depuis des siècles et des siècles, peut-il connaître une petite chanson allemande des années soixante-dix ?
— C’est vraiment vous, Hilda ?

Son mignon visage s’éclaire d’un petit sourire :

— C’est moi, ou plutôt c’était moi. Ce n’est pas mon vrai prénom, et je ne suis connue que pour cette ...