Poils - Histoires de Sexe

Poils

... marques de parfum et produits de beauté, de chaussures haut de gamme, de lingerie fine et de vêtements de luxe ont parrainé cette soirée et entendent bien se faire remarquer et obtenir un bon retour sur investissement. Les deux momies et la dinde léchouillent ces invités à qui mieux mieux.

Puis vient le défilé des prétendantes habillées en tailleur style femmes d’affaires. Les diplodocus posent des questions à la façon de l’école des fans et passent pour des cons, finie l’époque dessois belle et tais-toi, maintenant ces demoiselles ont du répondant.

À la question de l’animateur :Que voulez-vous faire quand vous serez grande,

Gwen répond :Moi, faire études de droit pour deviendre avocate. Trouvant l’idée originale, une autre candidate réplique :Moi, je suis en quatrième année de médecine, je vouloir être neurochirurgienne pour chercher d’hypothétiques neurones dans le crâne des présentateurs télé. Toutes les candidates font des réponses du même acabit.

Les deux ectoplasmes rient jaune. Ils n’ont guère l’habitude de se faire chahuter. Le défilé continue, toujours aussi naturel que le menton des défunts frères Machinchose.

— Maintenant, dit l’une des deux momies, nos candidates vont changer de tenue et se présenter à vous en maillot de bain. Pendant ce temps, nous allons écouter François Cabrette qui va interpréter sa dernière création : « Qui a amidonné la main de ma sœur ? »

Edmond Prochain qui commençait à s’endormir, se réveille en sursaut à ...

... l’évocation des maillots de bain et se lèche les babines.

Je serre les fesses, j’imagine Gwen enfiler son petit bikini. J’espère n’avoir laissé aucun poil disgracieux sur son anatomie.

Alors que je me ronge les sangs, je perçois des cris, un brouhaha, que dis-je, une émeute dans les coulisses, ce qui interrompt le chanteur. Par-dessus les bruits, je reconnais la voix tonitruante de Gwen. Pire, elle s’exprime en italien, la langue de son père, ce qui chez elle est signe de très grosse colère.

— Cazzino4, Figlio di Putanna, Porco Dio… il nous met la main aux fesses.
— Ouais, rugissent d’autres voix féminines, tout aussi véhémentes, il a essayé de me tripoter les nibards.

L’ancêtre resté sur scène s’en émeut, fait un sourire niais et se dirige en catimini vers les coulisses afin d’obtenir de plus amples renseignements, las, il n’en a pas le temps. Son compère sort en gueulant comme un goret, entouré d’une horde de jeunes femmes, toutes plus ou moins habillées, certaines désireuses de se mêler à la baston n’ont même pas encore enfilé le haut du bikini.

La veste du type est en lambeaux, sa moumoute pendouille sur sa nuque, son lifting craque.

— Mesdemoiselles, calmez-vous, dit Michel Le Frické en tirant une des candidates par le bras, espérant ainsi dégager son compère.

Que n’avait-il fait, une bonne partie des jeunes femmes en furie se retournent contre lui, toutes griffes dehors.

— Mesdemoiselles, calmez-vous, intervient Marcelline de Batavia, ne soyez pas ...