A voté ! - Histoires de Sexe

A voté !

... lui sont inaccessibles. Parce que bien entendu, à qui parler de tout ce qui vous préoccupe, sinon au bon Docteur ? Et les sympathisants de toutes les formations politiques s’adressent à vous avec d’autant plus de franchise qu’ils partent toujours du principe que vous partagez totalement leurs convictions, même les plus extrêmes. Normal : vous êtes médecin, et donc réputé intelligent. Comment pourriez-vous dès lors être d’un avis contraire au leur ?

J’en ai encore eu la preuve en rendant visite avant-hier au vieux Grégoire, 96 ans à l’été prochain, du moins s’il passe miraculeusement le printemps. Parce que le bilan n’était pas fameux : le cœur plus affolé qu’un pays de l’Est face à Poutine, plus d’eau dans les poumons que dans son Ricard, et plus de Ricard que de bile dans son foie de cirrhotique. La seule prescription raisonnable consiste à lui offrir un peu de compagnie et déboucher comme il l’espère la bouteille de ratafia que lui interdisent «ces trous du cul de l’hôpital » selon ses propres termes. «Heureusement que je peux compter sur un homme compétent comme vous, Docteur » vous lâche-t-il alors, et vous souriez charitablement en versant une rasade du breuvage qu’il prépare lui-même à base de reines-claudes, puis en noyant vos doutes ou vos scrupules dans l’alcool de fruit : êtes-vous un bienfaiteur ou un imposteur ? Il vous adresse un clin d’œil, sort une pochette à tabac, prélève un feuillet de papier maïs et se roule une sèche, suivant à la lettre un ...

... cérémonial qui vous signale qu’il vous aime bien et est prêt à tailler la bavette.

— Comment ça va aujourd’hui, Père Grégoire ?
— Oooh ben là, on a tous nos petites misères… Mais je vous enterrerai tous, faites-moi confiance !
— C’est bien probable !
— Pour sûr ! Et puis c’est déjà pas pour c’t’année ! J’voudrais surtout pas rater ça !
— Quoi donc ?
— Eh ben la gueule qu’ils vont faire quand not’ candidat va gagner les élections !
— Notre candidat ?
— Eh ben oui, là, faites pas l’innocent. On se comprend. C’est comment son nom, déjà ? Le p’tit Nicolas Dupion-Agnan… Un bon gars, que j’vous dis.
— Il va gagner, vous en êtes si sûr ?
— Deux doigts dans le nez et les autres dans le fion !

Je le regarde avec incrédulité, et il doit lire le scepticisme dans mes yeux aussi ronds que ceux du Bouillon quand il surprend Joachim, Eudes, Geoffroy et Clotaire à fumer du haschich aux toilettes.

— C’est écrit, que j’vous dis ! Déjà prévu. Vous connaissez Nostradamus ?
— Vaguement.
— Écoutez seulement le p’tit mot qu’il a laissé sur le réfrigérateur pour 2022…
— Qu’est-ce que vous dites de ça ? C’est clair, non ?
— Maintenant que vous le dites… C’est assez transparent, je l’avoue.
— Eh ben voilà, on se comprend, mon gars ! Le traité de Rome à la poubelle ! Not’ beau pays libéré de l’Europe ! Et à votre avis, grâce à qui ?
— Non ? Le Petit Nicolas ? Pas possible !
— Eh ben pourtant c’est comme si c’était fait !

Je m’abstins bien entendu ce jour-là de lui confirmer que son ...