La nuit électrique - Histoires de Sexe

La nuit électrique

18 h 30

La voiture, une Alfa Roméo rouge, sort du parking souterrain et s’engage vers les boulevards extérieurs. Sa conductrice, cheveux enfin dénoués après une journée de travail, roule trop rapidement, pressée d’arriver sur l’autoroute et de prendre la direction de l’Italie.

Douze heures de route, la nuit. Comme tous les ans. Elle rejoint son mari et ses deux enfants, partis l’avant-veille en train, dans la maison de famille qu’il possède sur les hauteurs de San Remo. Elle devra s’occuper d’eux trois, jouer, avec plaisir peut-être, à la bonne mère de famille qu’elle n’a pas toujours le temps d’être pendant le reste de l’année, essayez de comprendre le rude accent ligurien des cousins de son mari, surveiller les enfants dans la piscine, cuisiner pour douze sous le regard ironique de sa belle-famille.

Douze heures de route de nuit de Bordeaux à San Remo. La liberté. Comme tous les ans. Un temps volé.

20 h

Elle est maintenant engagée sur l’autoroute point rouge se déplaçant à 130 km/hLes suites Françaises Bach par Keith Jarrett les jambes nues sous la jupe le point orangé du soleil dans les rétroviseurs les cheveux blonds longs quarante ans, j’ai quarante ans depuis un mois ensuite elle écoutera la radio pour que des voix lui parlent portable coupée car sinon sa secrétaire va l’appeler parce qu’elle est incapable de ne pas le faire et en même temps cela la flatte mais c’est insupportable les ongles manucurés rouges sur le volant noir le débardeur blanc qui met ...

... en valeur son ventre plat et ses seins ronds elle le sait elle veut plaire à son mari il ne font plus l’amour aussi souvent mais elle arrivera tôt demain et ils feront l’amour tous deux dans un demi-sommeil lui qui se sera réveillé pour l’accueillir et elle qui n’aura pas dormi aura roulé toute la nuit.

Dans une heure, il va falloir s’arrêter. Elle veut fumer et boire un café et manger peut-être.

21 h

Le café coule dans le gobelet. Elle sort une cigarette de son sac et son briquet.

Des cris, à sa droite, juste hors de son champ de vision.

— Putain,connard, mais tu fais quoi ? Tu crois quoi ?

Et le son d’une claque, un son rapide et sec.

Elle tourne la tête, juste assez pour voir, une petite brune, la vingtaine, peau mate, cheveux longs, la main encore dressée et un grand échalas, à peine plus âgé, la joue rouge, qui recule de deux pas, le regard ironique pour ravaler l’humiliation.

— Eh bienma chérie (il insiste sur ce mot, il y met toute l’ironie imbécile dont il est capable), va falloir te trouver un autreconnard (même ton) pour t’emmener cheztes vieux.

Et il continue à reculer, la joue rougie par la gifle, mettant ce qu’il peut de fierté dans son regard, puis il finit par tourner les talons.

La femme de quarante ans le suit du regard, le voit s’éloigner à grands pas vers un van blanc qu’il démarre.

Son café a fini de couler, elle le prend. Elle sort.

Sur un muret se tient la fille. Des yeux en amande, un visage doux, un tee-shirt noir qui ...