La lecture - Histoires de Sexe

La lecture

... mise. Qui donc avait eu l’occasion de voir l’une de ces bestioles en rut ? Il était dur et tendu, ce qui était gênant. Pour lui, comme pour les autres. Dame nature n’avait pas lésiné sur la quantité avec sa personne. La toile de ses pantalons se dressait comme une toile de tente de campeur. Réfractaire aux sous-vêtements, quels qu’ils soient, Octave se félicitait d’avoir choisi des pantalons sombres. Son sexe devait déjà avoir taché le tissu, de sa sève. Fort heureusement, la grande table le séparait de Pénélope. Le récit était pour peu de choses, en ce qui concernait son état. Pénélope et sa voix chaude et douce y étaient pour beaucoup. Ses légères hésitations, sa respiration devenue lourde, ses seins se soulevant comme pour s’échapper de son chemisier, pour beaucoup plus encore. Pénélope Tancrène paraissait très excitée. Soit la jeune femme ne s’en rendait pas compte, et cette perspective apportait une joie perverse à Octave, soit Pénélope savait parfaitement que son auditoire avait deviné son trouble. Et son comportement était plus jouissif encore…

Pénélope sentait les pointes de ses seins s’écraser contre le tissu du chemisier quand elle respirait trop précipitamment. Ce qui arrivait très souvent. Ses tétons semblaient prêts à exploser, comme les bourgeons d’une plante, au printemps. Une fois, une seule fois, Pénélope avait passé sa main sur son buste, alors qu’Octave ne la regardait pas. Une initiative qui l’avait fait s’interrompre dans sa tâche de lectrice, et qui ...

... avait fait se lever sur elle, le regard vert d’Octave Groseille. Pénélope, jambes croisées sous sa jupe corolle grise, savait qu’elle mouillait. C’était une sensation inconnue. Jamais elle n’avait vécu un tel moment. La veille, elle s’était rendu compte qu’elle s’était laissée aller. Une constatation soudaine. Cette fois, elle n’avait rien manqué des cheminements de ses émois inconnus. Sa vulve s’était doucement humidifiée, puis elle avait senti son ventre se tendre. Sa fente s’était doucement ouverte, et sa liqueur s’était lentement échappée de sa grotte. Une délicate lenteur avant de doucement couler dans le string. Pénélope était trempée. Son tout premier string, au bord de la noyade, vivait un drôle de baptême du feu. Ce qui était paradoxal. Pénélope mouillait et le sentir lui faisait perdre un peu de sa concentration. Elle s’appliquait à sa lecture, cherchant parfois le regard d’Octave. Lui la regardait souvent. Il n’était pas dupe de son état. C’était une certitude. Le récit, qu’elle connaissait déjà, ne la troublait plus. C’était Octave qui la troublait. Pourtant, la jeune femme avait compris que sa source, sans qu’elle sache pourquoi, alors même que son excitation s’affolait, sa source s’était tarie…

Pénélope, yeux baissés sur la table, avait reposé sa tablette. Il lui aurait fallu un moment de calme pour se reprendre, mais ce début de silence deviendrait très vite gênant s’il perdurait.

— Je vous ai plu ?
— Que dire, Pénélope… ?
— J’ai fait de mon mieux…
— Oh ...