Une simple histoire d’amour - Histoires de Sexe

Une simple histoire d’amour

... tout le monde. Un temps, j’ai même eu envie de me présenter à la mairie, c’est Solange qui m’en a dissuadé, ça m’aurait pris trop de temps.
— Vous souvenez-vous, de cette voiture retrouvée dans le lac il y a quelques années, la presse locale en a beaucoup parlé
— Oui, je me souviens vaguement. C’est vieux. Pourquoi ?
— J’aurais aimé savoir ce qu’est devenu son conducteur. J’espérais qu’en tant qu’ancien de la commune, vous pourriez m’en dire un peu plus que ce que les journaux ont relaté à l’époque.

J’avais la désagréable impression qu’il n’avait pas besoin d’attendre ma réponse pour savoir que j’allais mentir.

— Je regrette… C’est loin.
— Je comprends… Vous aimiez voyager avec votre femme ?
— Nous prenions peu de vacances. Juste une semaine l’été, toujours en France. C’est un beau pays, vous ne trouvez pas.
— Bien d’accord avec vous, me dit-il, l’air dubitatif.
— Si j’ai bien compris, vous continuez vos enquêtes. Quel rapport avec mon livre ?
— Vous avez l’imagination des auteurs, je pensais que vous pourriez m’aider. Dans la police, on est trop rationnel, c’est l’imagination qui manque le plus. S’il n’y a pas d’éléments tangibles, nous avons du mal. Maintenant, c’est plus simple avec les techniques modernes, les fichiers, l’ADN, la police scientifique comme ils disent. De mon temps, voilà que je parle comme un vieux, il fallait avoir de l’intuition. J’en suis resté aux bonnes vieilles méthodes.
— Alors mon livre vous a intéressé ? C’est flatteur de la part ...

... d’un policier. Je me suis beaucoup amusé à imaginer ce couple de criminels.
— Les serials killers fascinent toujours. Voyez Bonnie and Clyde.
— Vous en avez déjà rencontré ?
— Des serials killers ? Non, jamais. Mais il est possible que parmi toutes les affaires que je connais, certaines soient l’œuvre d’un même tueur. Peut-être même un couple, comme dans votre roman. Parfois, la réalité dépasse la fiction… Votre roman est très réaliste, mais il manque un chapitre, non ? dit-il un petit sourire aux lèvres.
— Comment ça ?
— Vos amoureux… sont-ils découverts, arrêtés, jugés ? Finissent-ils leur vie paisiblement ou en prison ?
— Je ne sais pas, à chaque lecteur de décider, chacun sa fin.
— Les criminels se font toujours attraper un jour… Et vous, c’est quoi votre fin ? dit-il en me fixant de ses yeux inquisiteurs.
— …

Je fus saisi d’un frisson d’angoisse qui balaya instantanément la douce euphorie que m’avait procuré le whisky. À ses questions de plus en plus insidieuses, me scrutant de son regard perçant, guettant le moindre faux pas, j’ai vite compris qu’il avait de sérieux doutes, ou pire, qu’il était venu avec une certitude. À quoi jouait-il ?

Je ne pouvais pas le laisser repartir. Rien ni personne ne devait se mettre entre Solange et moi.

Je l’ai enterré dans le jardin, sous le grand rosier, à côté de l’homme que j’avais placé là il y a plus de 40 ans. Ému, j’ai repensé à Solange, c’était notre premier.

J’ai toujours été un grand sentimental.

Un flic à ...