Rencontre - Histoires de Sexe

Rencontre

... terne et insignifiant, Pichon essayait de trouver une échappatoire. Que pouvait-il bien inventer ? Un guet-apens de Skinhead au coin d’une ruelle ? Un incendie dans sa cuisine ? Un attentat chez le coiffeur ?

La rame dans laquelle il avait pris place était bondée, comme tous les matins, les lundis matins en particulier. Juste à côté de lui, avachi sur la banquette crasseuse, se trouvait un clochard. Rien ne distinguait celui-ci des êtres en déshérence qui hantent le métro à toute heure. Rien, hormis un petit détail : l’épais bouquin à la couverture chiffonnée qu’il lisait avec le plus grand sérieux.

Pichon jeta un œil machinal sur le livre de son malodorant mais, par bonheur, fugace voisin de trajet. L’ouvrage que ce déshérité anonyme parcourait avec une attention digne des lectures les plus passionnantes était des plus étranges ! Les pages de ce recueil ne comportaient en effet ni textes, ni illustrations. En dehors de quelques aréoles douteuses, elles semblaient totalement vierges…

Le clodo marmonna quelques paroles confuses, ne s’adressant à personne en particulier, puis partit soudain d’un grand éclat de rire.Visiblement, il y a encore plus atteint que moi, tenta de se rassurer Pichon. Mais, s’il analysait objectivement sa situation, en quoi était-elle plus brillante que celle du pauvre bougre à côté de lui ? Qu’il s’ouvre à quiconque de son incroyable métamorphose physique, et on ne tarderait pas à lui jeter les mêmes regards dédaigneux ! Comment empêcher cette ...

... situation délirante de le mener tranquillement vers la démence ?

Arrivé à destination, Pichon se leva et tendit à cet étonnant lecteur le peu de monnaie qu’il avait réussi à racler au fond de sa poche. Le vagabond posa un regard aviné sur ce bienfaiteur inattendu dont il venait seulement de remarquer la présence.

— Merci bien, l’ami ! le remercia-t-il, avec un sourire carié.

Puis, il murmura quelques mots, comme pour lui-même :

— Marrant la tronche ; on jurerait Pierre Richard…

Le comptable se statufia à l’instant, aussi pâle et glacé qu’un bloc de marbre. Il ne s’aperçut même pas que les portes coulissantes de la rame venaient de se refermer derrière lui, et encore moins qu’il loupait sa station.

— Que… qu’est-ce que vous avez dit ? lui demanda-t-il, dans une sorte de râle pathétique.
— Ben quoi, j’viens de t’dire merci. C’pas une insulte, que je sache !
— Vous… vous avez bien dit Pierre Richard ? reprit Pichon, sans relever.
— Mouais. Laisse tomber, tu peux pas savoir de qui j’cause, lui répondit le vagabond, soudain mélancolique.
— LeGrand Blond avec une chaussure noire, ça vous parle ?

À ces mots, ce fut au tour du clochard de se figer. Sa trogne bouffie affichait le plus complet des ébahissements. C’en était presque comique…

Les autres passagers firent mine de ne leur prêter aucune attention, détournant ostensiblement le regard pour ne pas être pris à parti par le mendiant, ou bien, pire encore, devoir s’interposer pour défendre le comptable. ...