L'heure juste - Histoires de Sexe

L'heure juste

... n’arrive plus à penser, mon cerveau aussi s’est évaporé.

Pour gagner des millimètres sur cet étalage intime, sur cette impudeur imposée, je resserre mes cuisses imperceptiblement.

Peine perdue, il double mon écartement, puis reprend la fessée. Le visage collé à la pierre, ma position est ridicule, j’ai connu mieux, pourtant je sens un plaisir inédit me tiédir la nébuleuse.

Au moins n’ai-je pas le fait le voyage pour rien.

Il décide de fouiller mes chairs. Il me visite, m’inspecte, je suis son jouet. Je voudrais tant lui parler, lui balbutier mon plaisir, mon ivresse… Il ne veut rien entendre.

— Tu parles trop, accroupis-toi !

J’obéis, son sexe honore ma bouche, baise ma gorge, ses mains tiennent ma tête, il me laisse sucer sa chair. Je ne suis qu’une bouche offerte…

Un clocher sonne l’heure.

L’heure juste est passée.

Dans cette rue de l’étrange, entre les hauts murs d’un ancien cloître.

Entre ces murs bâtis de pierres grises, au goût de poussière, je m’évapore, et ...

... transparente, je n’existe déjà plus.

J’appartiens à la pierre, à ces hauts murs. J’ai été engloutie.

De la poussière emmure ma bouche, scelle mes cris.

Je me débat sans parvenir à autre chose qu’à m’enfoncer un peu plus dans le gris. Je comprends qu’il n’y aura jamais avec lui le piment de ces chemins de traverses qu’on franchit allègre main dans « sa » main et le cœur serein.

Est-ce donc ainsi que meurt une Justine ?

Un homme s’avance, il marche dans ma direction sans me voir, je le reconnais car il porte dans la poche avant gauche de son cardigan rayé cette enveloppe rouge, celle que j’ai calligraphiée pour lui.

Il marche, il ne fait que passer et disparaît à l’angle de la nuit.

Simple ombre du passé, Justine a-t-elle seulement existé ?

Une enveloppe rouge gît au sol. Jamais décachetée.

Une signature…

« Justine, peut-être la vôtre »

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— Hé Princesse, il se fait tard, tu veux pas éteindre un peu ton ordi et me rejoindre au lit ?

« Session time out »