Les amours mortes (1) - Histoires de Sexe

Les amours mortes (1)

... esprits. Nul doute qu’elle devait ne plus savoir qui était là sur ce divan. S’imaginait-elle que ce père absent la caressait ? C’était ce que voulait croire Evan.

Le renflement sous la caboche de la brune, coincée entre le derrière du crane féminin et les cuisses serrées du jeune homme n’avait pas faibli. Il restait dur comme le granit des murs de la maison. Sous les cheveux dans le cerveau de la femme, une foule de sensations divergentes se livraient une bataille acharnée. D’abord celle d’un angelot chantre des bonnes mœurs qui lui dictait que ce qui arrivait là entre son fils et elle n’était pas possible, puis un diable qui riait de cette morale bidon. Et sa reddition donnait une couleur bien pâle au séraphin.

Le succube lui, jubilait et envoyait des signaux de plus en plus violents à ce ventre qui réclamait désormais une visite. Enora hésitait mais bercée par les doigts qui contenaient leur découverte, elle ne se dérobait plus. Seuls ses soupirs plus prononcés auraient pu alerter le garçon qui pétrissait sa poitrine. Dans une attente sournoise, elle fit involontairement un quart de tour. La femme pelotée tournait alors son visage vers la cheminée et sous sa joue la barre, sous la braguette en pressait la peau. Elle ouvrit un œil et sa vision se posa sur l’âtre.

— Oh… il faut que je remette du bois dans le feu !

— … ?

Elle s’était brusquement relevée, sans un mot. Evan un long moment resta sans bouger. Il songeait d’un coup que la partie était perdue pour de ...

... bon. Il se demanda même s’il n’avait pas simplement rêvé, imaginé cette histoire. Mais sa queue dans son froc démentait la version du songe. Sa mère à genoux devant le foyer, gribouillait dans celui-ci à l’aide du tisonnier. Les braises se mirent à flamboyer davantage. Elle remettait sur le tapis rouge une énorme buche. Puis lentement elle se retourna vers lui. Ss yeux semblaient fiévreux, elle avait un air hagard.

— Ce… ce n’est pas bien, ce que nous avons fait… Evan !

— Maman… nous sommes deux adultes… et j’en avais envie depuis longtemps. Je ne sais pas ce qui m’a pris. Ce n’était qu’une caresse, comme quand j’étais gamin… tu comprends…

— Tu n’as plus rien d’un enfant, tu en es conscient ?

— … tu es… belle et désirable.

— Oui ! Mais tu es mon fils et ça nous mènerait à quoi ?

— À faire l’amour tous les deux sans doute.

— Ces choses-là ne se font pas entre une mère et son fils…

— Pourquoi ? Donne-moi seulement une bonne raison !

— Parce que tu ne peux retourner là d’où tu viens. Tout bêtement.

— Jure-moi que tu n’en avais pas envie… que tu ne serais pas allée jusqu’au bout si j’avais insisté ? Dis-le-moi ?

— Arrête ! Tais-toi s’il te plait.

— Avoue que tu n’as pas ressenti cet appel quand mes mains…

— Ça suffit… c’est comme ça ! Je ne veux et ne peux pas… et j’ai eu tort de me laisser toucher, même si je reconnais que tu étais très doux.

— Oh… j’aurais aimé aller plus loin, juste une fois, une seule fois, connaitre enfin le bonheur ...