Les histoires d'amour finissent mal - Histoires de Sexe

Les histoires d'amour finissent mal

... douloureux. Je pousse donc ma femme à être plus précise :

— Caresse, donner du plaisir ? C’est pas un petit peuhot pour un massage ?
— C’est sûr ! Un massage yoni, c’est excitant ! m’annonce-t-elle, le visage fendu d’un large sourire. Quand tu es pénétrée par des doigts pendant presque deux heures, ça me gêne un peu de te l’avouer, mais j’ai quand même joui quatre fois !

Un ange passe. Son visage est cramoisi. Mon cerveau turbine à fond la caisse, des visions de meurtres défilant à l’intérieur de ma boîte crânienne.

Je suis sur le point de lui demander s’il s’est passé quelque chose entre eux, quand on sonne à la porte.

Ma femme va ouvrir et, du salon, j’entends :

— Hi Peter, how do you do ?
— Fine Cécile, and you ? Gosh, you look gorgeous in this dress ?
— Thank you Peter, you’re so charming.

Je m’approche à pas de loup de la porte d’entrée pour accueillir ce Peter qui me rappelle inévitablement le songe érotique de Cécile au cours duquel le pénis britannique de ce bâtard envahissait le cul de ma femme.

Je le toise d’abord avec dédain avant de l’examiner de pied en cap.

Bâti comme Johnny Weissmuller, de grands yeux bleus, la petite trentaine, leBritish m’accueille d’un hochement de tête alors que ma femme baisse la sienne, comme si elle était embarrassée.

Je mets évidemment les deux pieds dans le plat. Je ne suis plus moi-même ! Cette histoire de massage yoni et le rêve érotique de Cécile me font disjoncter.

— Good evening trouduc. ...

... My femme reve of you. Apparently, you finger her ass dans son rêve. Toi understand, connard de rosbif !

Le visage de Cécile devient blême. Mister Peter de mes deux paraît décontenancé, sa lèvre inférieure est agitée d’imperceptibles tremblements que mon œil détecteur de froussard remarque sans peine.

— Laisse-moi t’expliquer, m’annonce ma compagne. Je suis vraiment désolée, cela…

Elle ne terminera pas sa phrase.

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Que s’est-il passé ensuite ? Je l’ignore. J’ai dû m’endormir à un moment donné car je suis réveillé par du bruit à l’extérieur de ma baraque. Une manif est en train de se dérouler devant ma porte. J’entends quelqu’un qui s’exprime à travers un mégaphone bien que je ne comprenne pas ce qu’il baragouine.

Arrivé dans la cuisine, je constate que le rouge est devenu la couleur dominante. Un véritable abattoir ! Du sang ! Partout ! À plusieurs endroits des traces de mains ensanglantées apparaissent sur les murs ou sur les meubles.

Lorsque je découvre le macchabée dans le salon, il lui manque la tête et les jambes. Je les retrouverai plus tard dans la baignoire. Sous la table de la salle à manger gît une disqueuse dont le disque écarlate me fait comprendre comment j’ai séparé les jambes et la tête du reste du corps.

Pas de cadavre de ma femme ! Elle est introuvable ! A-t-elle réussi à s’échapper pendant que je trucidais l’autre empaffé de rosbif ?

Si seulement j’avais cherché la définition de yoni, tout cela ne serait probablement pas ...