Magenta - Histoires de Sexe

Magenta

... au contact de sa chaleur corporelle. Combien de temps venait de s’écouler ? Une lune aux aspects de béton dominait la totalité de son champ visuel, la dernière fois qu’il avait regardé en haut, un astre de jour déclinait, souverain déchu cédant sa couronne avec la réticence d’un amant du pouvoir appréciant peu de s’en voir privé.

Il hésita un instant, écouter le bon sens pour se mettre à l’abri, descendre l’escalier, rejoindre le petit appartement où rien ne l’attendait à part un lit ? Ou ne pas bouger, se laisser mourir de froid ? Haha, la tête de la femme de ménage quand elle viendrait le lendemain aux premières heures, accueillie par son cadavre vaincu par les éléments ; il pouvait déjà entendre ses cris, imaginer son mouvement de recul, sa silhouette s’engouffrer à l’intérieur de l’immeuble criant la nouvelle à pleins poumons, réveillant les captifs de Morphée. La scène qui se déroulait devant son écran mental prenait des allures de comédie grotesque, l’image qu’il s’en était faite réussissait à devenir comique, de mauvais goût forcément mais le potentiel humoristique saurait s’imposer auprès des amateurs. Il se pencha juste assez pour contempler le vide béant, il restait en vie grâce à ce simple bloc, ce muret grossier meurtri par les ans, les disputes, les bagarres, les meurtres… Que les composantes de ces tours se montreraient bavardes si elles venaient à trouver une voix, un jour. Il lui suffirait de si peu et il en finirait définitivement.

— Esteban ?

Un ...

... sourire, deux précieux joyaux noirs rencontrèrent ses billes d’un bleu orangé pâle : il était là son asile, son refuge, ce qui expliquait que son corps n’ait pas encore encrassé davantage les trottoirs d’un sombre rouge, Miguel… Des moufles ridicules le protégeaient du froid mordant sévissant à Neïm, engoncé dans une doudoune criarde jaune flashy, il apparaissait devant lui au moment le plus critique, Messie profane sans grandeur ni crédibilité et pourtant…

À travers son regard il retrouvait force et conviction, même si cela impliquait le sacrifice de son propre Sauveur. Les mots n’apportaient rien dans un instant comme celui-ci, ils auraient juste cassé la magie, brisé le sublime : le jeune Cubain acceptait simplement cette main tendue hors du néant, il remontait avant que les abîmes ne l’avalent.

Il soignait ses blessures, s’irisait des couleurs vitales qu’il puisait dans la pureté de ses bras, cette voix, baume de réconfort chassait le maléfice le libérant de la Malédiction. Conscient de sa fragilité, il intima son camarade d’enfance au silence. Déjà le masque se recomposait, les morceaux quittaient le sol pour retrouver leur place, bientôt craquelé, fissuré, il ne resta plus une trace de l’impact parvenu à le détruire. Les yeux d’Esteban avaient retrouvé leur éclat ordinaire.

Sans hésitation la dextre plongea dans la poche gonflée dont elle extirpa un Disciple de la Mort Métallique à la crosse luisante d’un chrome aveuglant : un petit revolver argenté prêt à ...