L'attente - Histoires de Sexe

L'attente

... ? Mon complément ? Trop long à expliquer. Je laisse donc planer le doute, et la conforte dans ses affirmations. Soit, « elle » est partie.

— Buvons. Buvons encore et encore et enfonçons-nous dans la noirceur de nos sentiments, m’annonce-t-elle. Si tu acceptes, je serai ta compagne d’infortune, ta compagne d’aventure pour ce soir. Laissons les brumes de l’alcool nous emmener là où elles le désirent. Je sais que toi et moi, ça va être dangereux. Acceptons tout. Ne pensons pas à demain. Laissons-nous porter.
— Soit, arrivais-je à articuler. Mais, pourquoi moi ?
— Tu es triste. Tu ne t’es pas jeté sur moi contrairement aux autres hommes. Tes yeux en disent plus que tu ne voudrais. J’aime les hommes vulnérables. Ta mélancolie m’attire. Je sais que tu ne jugeras pas. Et je sais que je vais te la faire oublier.

Encore « elle ». Je ne la contredis pas plus que tout à l’heure. D’un geste, elle finit son verre. Je l’imite. Nous partons. Nous nous engouffrons dans un taxi. Elle lui annonce une destination qui m’est inconnue. Le silence se fait, juste bercé par les bruits de la route. Les rues sont vides. Elle frissonne et se blottit contre moi. Ne sachant trop que faire, je reste immobile. Elle se fait plus pressante. Je passe un bras autour de ses épaules. Je pose prudemment la main sur sa hanche. Elle frissonne de plus belle. Fraîcheur de la climatisation ? Ou est ce dû au contact de nos deux corps.

Le taxi stoppe. Dehors, les lueurs blafardes des lampadaires percent la ...

... nuit. Visiblement, elle sait où nous allons. Elle me fait entrer dans un immeuble. Le gardien la salue et me regarde avec une pointe de méfiance et de dédain.

— Je t’emmène chez moi. Inutile de nous voiler la face. Je veux te découvrir. Laisser les derniers semblants de bonne conduite derrière nous. Je ne veux aucun rempart entre toi et moi.
— Bien. Mais…

Elle a posé ses lèvres sur les miennes. J’aime les effluves ensorceleurs de l’alcool. Chaste et chatte, elle s’écarte et me regarde avec malice.

Nous montons dans l’ascenseur et parvenons chez elle. Un intérieur design, sobre, fait de lignes épurées. Le mobilier, les murs, le sol, tout se décline en deux tons. Beige et noir. Devant nous, une baie vitrée s’ouvre sur une immense terrasse. À nos pieds, trente huit étages plus bas, la ville et ses acteurs ignorent qu’au-dessus de leur tête est en train de se tramer une tentative pathétique de résurrection.

Sur la terrasse, illuminée et paisible, une piscine. Elle attrape deux verres et nous sert deux rasades de whisky, puis les pose sur le rebord. Elle saute dans l’eau. Ses vêtements lui collent à la peau. Sans plus attendre, je la rejoins. Nous nous tournons autour. Ses yeux dans les miens, nous nous rapprochons. Nos bouches se rencontrent. Violence du baiser, nos lèvres s’ouvrent. Nos langues se rencontrent et se lancent dans un ballet frénétique.

Je passe les mains sur son visage. Descends le long de son cou. Passe sous l’étoffe de sa veste de tailleur. La lui ...