La lectrice (1) - Histoires de Sexe

La lectrice (1)

Une brise légère frise les feuilles des arbres. Rafraichissante et agréable, elle frôle mon visage d’un courant d’air frais en ce début d’après-midi de juillet. Le parc est calme, seulement ponctué des rires des enfants sur l’aire de jeux qui leur est dédiée. Une poignée de fillettes et de garçonnets cavale sur le sable, monte et descend également sur le petit toboggan. Tout ce petit monde rit et crie sous les regards attentifs de parents attendris.

Le livre dans lequel je suis plongée, un des derniers « Musso », ne m’enthousiasme pas vraiment. Alors de temps à autre, je relève le nez des pages noircies pour suivre des yeux un ou deux bouts de choux braillards qui semblent s’amuser comme des fous. Le banc où j’ai pris place n’est guère éloigné de ces petits bonshommes qui sont encore bien vacillants pour certains sur des gambettes minuscules. Je ne réalise une présence inopportune que par une ombre qui me barre le soleil. Devant moi, un bambin pas plus haut que trois pommes me fait face.

Des cheveux relativement longs, d’un blond comme seuls les enfants en portent, bouclés à souhait, un gamin me dévisage avec malice. Il pointe du doigt mon sac posé à mes côtés sur l’assise de mon siège de bois. Mes yeux suivent l’oblique des phalanges miniatures qui montrent une direction précise. Et je vois ce qui force l’envie du petit mâle. Mon paquet de gaufrettes est ouvert, dépassant de mon cabas. Je souris au marmot. Encouragé par cette risette le petit fait un pas en ...

... avant.

Alors, bien entendu, je sors un gâteau du sachet et le tends au gosse qui a les prunelles brillantes. Une autre ombre, bien plus grande s’avance d’un coup, vers celle à ras du sol.

— Emma ! Veux-tu bien revenir ici ? Mais en voilà des histoires ! On ne quémande pas comme ça !

Je relève la tête cette fois vers l’intrus qui se rapproche. Emma ? Il a bien appelé l’enfant Emma ? J’aurais bien juré que c’était un petit garçon pourtant.

— Je vous prie, Madame, de bien vouloir excuser ma petite mal élevée.

—... ? Elle... ne sait pas, pas encore du moins.

— Oui ! Mais elle n’en fait qu’à sa tête. Elle est comme sa mère. Vos enfants sont aussi sur l’aire de jeu ?

— Mes... enfants ? Non ! Je n’en ai pas.

— Oh ! Pardon alors. Je suis Maxime... le papa de cette petite effrontée qui vous a pleuré un gâteau.

— Elle n’a rien pleuré du tout et c’est bien volontiers que je lui ai donné une douceur... Emma ! Un joli prénom pour une petite fille.

— Oui... sa mère a lu Flaubert et sa Madame Bovary. Et vous vous aimez aussi la lecture à ce que je vois !

—... oui ! Lire dans ce parc calme est rassurant.

— Les cris des enfants qui jouent tout près ne vous gênent donc pas ?

— Bien sûr que non ! C’est la vie ces babillements, tout comme le chant des oiseaux. Une musique normale en ce début d’été.

— Oui. En tout cas merci pour le biscuit...

— Oh ! Il ne va pas me faire défaut, je peux vous l’assurer et puis à son âge, cette petite n’a pas encore à se soucier de ...