La robe chamarrée - Histoires de Sexe

La robe chamarrée

... toute à « son affaire.

Elle se concentre sur la petite culotte noire à la bordure jaune, soulève l’élastique à la taille, tend un peu et, soudain… le petit clac sec du relâchement intempestif, avant de venir écarter la lisière du bas, tout contre l’intérieur de la cuisse. « Plus commode et aussi efficace qu’une ingérence verticale, non ? » Ouais. Monsieur de la Palisse n’aurait pas mieux dit.

— Et si m’oiselle se sentait mal à l’aise, elle le dirait n’est-ce pas ? ajoute-t-elle en se doutant qu’un « bien sûr ne se pointerait pas avant les prochaines éphémérides.
— La formule Margrit, tu vois ! Pas hors-normes. Juste un peu différente.

Ben voyons ! Mes ovaires en gage… si elle ne la voyait pas déjà prise en sandwich.

Elle me regarde en même temps. La paupière en circonflexe. S’attendait-elle à des louanges, cette vieille sorcière ? Sûrement pas, à supposer qu’elle ait lu le fond de ma pensée. Mais bof, j’ai appris depuis belle lurette à traiter l’urticaire des méninges avec une décoction au baume de Mépris.

C’est « autosuggestion consciente », avec elle. Pas de recherche, mais une sacrée dose de méthode Coué. Les doigts continuent de s’activer entre les lymphes et le fond du slip. Elle se mord les lèvres, Miss Tanguette, se soulève et tend le ventre. Le souffle retenu, le regard qui chavire. C’est à ce genre de mouvements qu’on évalue la progression transcendantale.

— Oh, mais tu es toute mouillée… fais-moi voir.

Pas évident de dire quelque chose quand ...

... on a la gorge nouée. On hoche la tête mais on se garde de resserrer les cuisses. On aurait même tendance à les ouvrir un peu plus. Moi aussi j’étais trempée. Tiédeurs moites… Dans le micocoulier en face de la fenêtre, une cigale se remet à faire crisser ses ailes.

Le temps de faire glisser le chemisier sur les épaules. De l’envoyer contre le dossier du canapé. Et la voix de Margrit qui appuie…

— Tu peux quitter le short aussi… non ?

Un ordre, plus qu’une invite. Presqu’envie de demander si le rose de mon slip conviendrait aux aspirations de Madame. Je me lève, bien sûr. Bête et disciplinée. Me concentre un moment sur le fermoir. Puis sur le zip, lentement. Je laisse glisser le short et l’enjambe. Madame sourit. Madame est trop bonne. Elle inspecte. Vers le renflement pubien. Je n’en demandais pas tant…

— Et si vous restiez debout l’une en face de l’autre, pour — vous — quitter vos petites culottes ?… D’abord la tienne Stéphanie !

Des secondes à la puissance dix. Je repense au premier soir, lorsqu’on m’invita à leur table. Que de chemin parcouru. En zigzag. Le hasard seul ? Oui, peut-être. Pour m’absoudre, je me dis que vivre l’instant, même de cette façon, ne tient pas forcément de la manigance.

Margrit aussi s’était rapprochée. Côté pile avec vue sur la face encore cachée de la lune. Ses mains courent le long du dos. Moi j’essaie de lire dans les yeux. Sans poser de questions. À qui d’ailleurs ? Je baisse son slip d’abord jusqu’à mi-cuisses. Le mien était ...