L'amnésique (adoucit les mœurs) (2) - Histoires de Sexe

L'amnésique (adoucit les mœurs) (2)

De nouveau, il se passe plus de deux heures avant qu’un vague sandwich que l’on jurerait d’occasion tant il est dégueulasse ne nous soit servi, accompagné d’un sublime Château-Lapompe 1947 servi dans des timbales en plastique dont on aimerait être certains qu’elles n’aient pas servi préalablement à recueillir des échantillons d’urine.

Bah, de mémoire, l’endroit n’est pas inscrit au Guide Michelin.

— Slotinsky ! Ramène-toi ! Le commissaire veut te voir !

C’est la douce voix du garde-chiourme Mathilde qui me sort des limbes. En temps normal, je m’insurgerais du tutoiement et du reste, mais l’heure n’est pas aux civilités. De nouveau, me voilà dans le bureau du commissaire.

— Dites-moi : Slotinsky, c’est bien votre nom ?

— Je vous l’ai déjà dit, c’est écrit sur mes papiers.

Une fois de plus, il sourit sournoisement.

— Bon, vous allez être content : j’ai contacté la vidéosurveillance, et il se trouve qu’effectivement, ils ont bien filmé toute l’opération.

Là, sur le grand écran et totalement éberlué, j’assiste à quelque chose d’assez épatant : dans un premier temps, un petit jeune qui monte sur le trottoir en grande tenue de scootériste avant de s’arrêter devant une porte d’immeuble avant d’en ressortir quelques instants plus tard, cette fois en tee-shirt et tête nue. Là, le gamin monte sur son engin et repart à faible allure sur le trottoir... C’est là qu’entrent en scène Starsky et Hutch qui se précipitent alors à la poursuite du jeune.

Seulement, ...

... celui-ci n’a rien raté de ce qui se joue derrière lui, et tandis qu’il se faufile avec son engin par l’entrée réservée aux piétons avec le sourire aux lèvres, le gyrophare ambulant reste coincé à la barrière. Pendant ce temps, le gosse a tout le temps de rentrer son brêlon au garage et de claquer la porte au nez des deux condés, furieux d’avoir été roulés dans la farine.

Ensuite, malgré l’avance rapide, plus rien ne se passe et personne ne ressort. Le box est très probablement relié, d’une façon ou d’une autre, au domicile du gamin. Je m’inquiète.

— Je vous ai fait rater un dealer ? Dans ce cas, je suis sincèrement désolé...

— Non, ce n’est pas un revendeur de drogue, mais je vous rappelle qu’il est quand même interdit de rouler sur les trottoirs, surtout sans casque !

Je m’étrangle.

— Hein ? Vous n’allez pas me dire que c’est pour cette connerie que vos flics ont défoncé ma bagnole ! Vous vous foutez de moi ?

De nouveau, un regard sadique.

— Oh, je ne pense pas qu’un type qui est décédé depuis quatre ans soit le mieux à même de nous donner des leçons...

— Whooooh putain...

Je fais mine de ne pas comprendre.

— Eh oui, à l’occasion, nous faisons notre boulot.

— Merde, merde et re-merde...

Il va falloir que je m’explique, et au vu du comportement de ce cher commissaire et de sa plus ou moins adjointe, cela sent un peu, comment dire... oui, c’est ça : la merde. En attendant, je le laisse parler.

— J’imagine que vous avez une explication ? ...