L'art de la langue - Histoires de Sexe

L'art de la langue

... ne pouvait cependant pas ne pas noter qu’elle embellissait à vue d’œil. Elle rayonnait, perdait du poids et voyait la vie en rose. La logique aurait voulu qu’il se méfiât de ce changement ; mais il avait une bonne nature, peu soupçonneuse. Si on lui avait dit que sa femme se faisait baiser tous les jours par deux types, il aurait été le premier étonné.

Mais les plus belles histoires de cul finissent aussi mal que les histoires d’amour. Un matin, alors qu’elle triait son courrier, son chef de service appela Lydie. Il lui informa que la réorganisation interne allait l’affecter puisqu’elle changeait complètement de quartier. Elle en fut effondrée. D’autres collègues protestèrent aussi de ce changement, tellement ils étaient ancrés dans leurs habitudes et leurs relations avec les « clients ». Une grève éclata. Mais les postiers durent se résigner à l’inéluctable. Lydie prévint M. Robert qu’elle ne passerait plus à midi « déposer son courrier ». Un autre facteur la remplacerait. M. Robert accusa le coup autant que Lydie. Ce jour-là, sa langue fut littéralement diabolique et la factrice fut presque agitée de convulsions. Tous deux promirent de se revoir.

Les événements en décidèrent autrement. Un des enfants de Lydie tomba malade et après sa tournée, elle se consacra à lui en alternance avec Michel. Plusieurs semaines s’écoulèrent. Mais elle pensait toujours à son lécheur et son neveu. Un jour qu’elle était en congé, elle prit la direction du domicile de M. Robert, qui ne ...

... répondait plus au téléphone. Elle sonna. Pas de réponse. Une voisine passa la tête à la fenêtre et la reconnut.

— Ah c’est vous ? Vous venez voir M. Robert ? Mais c’est qu’il n’est plus là. Il a eu une attaque, et maintenant il est en maison de convalescence. Je crois qu’il ne va pas très bien. Vous voulez l’adresse ?

Lydie prit le papier, monta dans sa voiture et prit aussitôt la direction de l’établissement indiqué. Une infirmière la conduisit à la chambre de M. Robert. Il était assis dans un fauteuil roulant, le menton sur la poitrine. Un mort-vivant. « Le cerveau a été touché, il ne reconnaît plus personne. » l’avait prévenue l’infirmière.

Lydie lui prit la main, la mit sur son sein. M. Robert releva la tête, la regarda d’un œil vide et retira sa main. La mort dans l’âme, Lydie se retira. Elle n’avait même pas pu lui demander des nouvelles de Grégory.

Désormais, Lydie a repris ses habitudes sur son vélo jaune dans ce quartier qu’elle a fini par adopter. Son enfant est guéri, son mari a repris son devoir conjugal et dominical et elle a repris le footing. Un jour pourtant, elle a reçu une lettre recommandée pour la transmettre à un monsieur d’âge mûr qu’elle n’avait fait jusqu’à présent qu’entr’apercevoir. Elle a sonné ; le monsieur lui a ouvert, dans un élégant peignoir d’intérieur.

— Cela fait un moment que je vous observe avec votre vélo. Vous êtes vraiment charmante. Voulez-vous me permettre de vous offrir un apéritif ? Il est midi ; c’est l’heure, non ? Et ...