Olivia - Histoires de Sexe

Olivia

... et monte le son. Le rock/heavy metal pénètre mon corps et accélère mon rythme cardiaque, le pied sur l’accélérateur, je fonce en direction de l’autoroute. Il n’y a pas foule, mais assez de voitures pour que je puisse en doubler. Je dévore les kilomètres avec délectation. Au bout de trente minutes, je fais demi-tour.

Après quelques clics sur mon téléphone, je lance un podcast érotique.

La voix douce et suave de Charlie m’emporte. Tout en restant concentrée sur la route, je laisse mon esprit imaginer la scène. Au menu du jour, un extrait d’un livre d’Eve de Candaulie.

Je sors de l’autoroute et emprunte la départementale, le compteur à 80 kilomètres/h, je reste raisonnable. Plus que dix minutes et je serais à la maison.

Toujours dans mes pensées où Eve s’adonne à du voyeurisme en club libertin, je ne fais pas attention et rentre dans une zone industrielle limitée à 50.

Et merde.

Deux flics au bout de la rue me font signe, tout sourire, je ralentis, mais c’est peine perdue.

Joyeux anniversaire ! Quelle cruche ! Je me maudis un bon milliard de fois avant de me garer à l’endroit préalablement indiqué.

Je baisse le son, ouvre ma vitre.

— Bonjour Madame, coupez le moteur s’il vous plaît, papiers du véhicule.

Je farfouille dans mon sac à main et lui tends les documents.

— Vous savez pourquoi on vous arrête ?

Il n’attend pas ma réponse et continue :

— Vous rouliez à 82 kilomètres/h au lieu de 50.

Son collègue bedonnant s’approche avec son ...

... appareil et me le montre.

— Vous étiez pressée ?

— Pas plus que ça non, mais j’étais dans mes pensées, je n’ai pas fait attention que je venais de rentrer dans la zone.

Je suis dépitée.

Autant, des points en moins, je m’en fous. J’en ai douze actuellement, alors 3 points en moins, ça ne va pas me faire un deuxième trou de cul. Mais l’amende de 135€, ça, ça me fait bien chier.

— Ah ça arrive, me répond le flic. Mais faites attention, parce que 8 kilomètres/h de plus et on vous retirait le permis.

C’est la douche froide. Au trente-sixième dessous, je n’écoute plus ce que me dit le poulet.

— Bon, Madame, je vais vous faire faire un contrôle éthylotest, je ne pense pas que vous ayez consommé de l’alcool, il plonge ses yeux bleus au fond des miens, mais c’est la procédure.

— Oui oui, pas de soucis.

Je souffle, il me montre le résultat, négatif, sans grande surprise et m’autorise à repartir.

Les cinq minutes restantes jusqu’à mon appartement sont silencieuses. Je roule au pas et ne remonte pas le son.

Putain, fais chier.

Je gare ma bête, monte les marches le pas lourds, comme si mon corps portait toute la misère du monde et me laisse choir sur mon lit.

La tête dans l’oreiller, je me repasse la scène. Mes pensées s’attardent sur les yeux de mon bourreau. Ils dégageaient quelque chose de glacial et dur, mais ils se voulaient rassurants.

Cette ambivalence me trouble.

Il arborait une coupe courte sur ses cheveux blonds et une barbe de quelques ...