Au feu perdu des cathédrâles. (1) - Histoires de Sexe

Au feu perdu des cathédrâles. (1)

... geste, le souffle, ce qui fait front contre la morbidité de l’oubli. Il n’était qu’un placebo. Il a saisi cela tout de suite, mais le malentendu... le malentendu était trop précieux, trop rare, et elle était si intéressante. Depuis quand n’avait-il pas eu envie d’écrire pour une muse ? Qui plus est : pour une muse qui a refusé de l’être ? Elle qui n’a pas voulu comprendre le sens d’une rapide esquisse (comme le peintre griffonne au fusain sur un papier grossier l’amorce de ce qu’il pressent dans la chair qui se dissimule), poème abandonné dans les feux de cheminée :

— Toutes les belles cathédrales sont animées de feux secrets, de replis savoureux pour l’esprit qui sait y mordre à pleines dents, tout au cœur juteux et parfumé du secret des passions... on aurait tort de donner foi à tous ces gens qui trouvent que la religiosité est une chose morte. Au contraire ! Que ne fait-il pas, par religiosité, par ferveur, permettez-moi de parler même d’une fièvre. Mais toute imagination a besoin de ses supports.

Il se voyait marchant sous le soleil des roses, où les briques aux Minimes scintillaient au corail — ce n’est pas moi, c’est le poète, qui l’écrivit, celui de l’écran noir de ses nuits blanches. Or voilà, l’écran noir des nuits blanches, vidée de toute force par un manque d’adresse — et les quatre boules de cuir en font que deux qui roulent... Et ce sont mes gants que je ramasse. Pourtant, il avait été courtois en voulant lui montrer qu’ils étaient faits pour se plaire, ...

... le boxeur et la bottine de cuir, avec sa jupe rouge :

— Aimez-vous saliver énormément avec une bite qui tape au fond de votre gorge ?

— Oui...

Un temps, puis, le regardant d’un œil où la colère tranquille du désir frustré brille (il s’en régale toujours, et elle le sait, c’est un jeu entre eux), elle ajoute :

— Et j’ai maintenant envie de me doigter au beau milieu de tous ces gens dans le métro.

Mais il ne lâche pas sa prise et continue de la tenir à la gorge, levant son menton, presque au-dessus d’elle et le parfum de ses cheveux sont une autre merveille — ô Dieux, Baudelaire mentait pas ! — puis, ayant dégluti du désir qu’il sent infuser partout en lui, presque comme ignorant la tenue de sa remarque sur ses doigts, sur l’évocation de sa merveilleuse petite chatte qui pulse sans doute comme un soleil, comme un papillon nucléaire aux ailes dévastatrices de mille langues de feu, il ignore, il ignore et son pantalon étouffe sa propre virilité :

— Au point que votre salive coule sur vos seins aux tétons tendus, dans un bruit liquide à chaque coup de reins de celui qui viole votre bouche ?

Elle n’attend pas, elle ne déglutit pas :

— Oui. Oui, j’en ai envie, au point d’avoir du mal à contenir mon émotion... et de réaliser trop tard que mon visage me trahit.

Il sait bien que son visage la trahit, il le sait et le savoure, c’est un spectacle pour lequel il est né. La veille, déjà, elle avait accepté d’assumer son désir, dans un mélange de contradiction ...