Au feu perdu des cathédrâles. (1) - Histoires de Sexe

Au feu perdu des cathédrâles. (1)

Il regarde son téléphone en vain, sans désespoir, non, mais agacé, tout de même, du silence des éons. Elle était douée d’un talent très rare : il écrivait spontanément pour elle dès qu’elle se manifestait, si bien qu’il avait rapidement compris qu’elle serait parfaite. Une métaphysique sexuelle, une sexualité crue et brutale, directe, percutante, une complicité intellectuelle possible... Des univers opposés.

La petite application violette sous couvert d’un logotype d’appareil photographique stylisé se trouve être le seul véritable moyen qu’ils ont — qu’ils avaient — pour communiquer. Lui, le rapace ordinairement las des rencontres fugaces, tout attaché par les liens enchantés du mariage, jouant d’un pouce distrait avec les femmes qui se voudraient lascives dans sa paume — elle, une outsideuse des plus improbables, rencontrée sans faire exprès dans les labyrinthiques frasques de l’exercice abrupt de son mépris pour les qui maîtrisent mal le style. Bref, pour le dire en un mot comme en cent, et sans détour : une rencontre improbable. Une rencontre ratée, aussi. Ils aiment beaucoup de choses de la même façon. Il est fétichiste, raffole de la visibilité de son amante, de ses pieds arqués, d’un anus discret, mais gourmand, de fesses rondes, de salive, de mouille, de mots grossiers et tournés dans le sens des mêlées...

Elle aussi — du moins, l’a-t-elle dit. Mais elle n’est pas là, pas sur instagram. Il a levé les yeux de son ordinateur, où des pages et des pages de traitement ...

... de texte s’accumulent en vue d’une soutenance toute prochaine (à l’été, dit-on dans les bruits de couloir). Il faudra même qu’il revienne en France pour le séjour. Et puis elle vivait dans une des rares villes de France qu’il aime encore.

— Tu t’imagines assise sur moi, par le cul, en te triturant les seins ? lui a-t-il écrit, sachant pertinemment qu’elle restera de marbre. On ne peut pas parler de « blessure narcissique », en ce qu’il n’a pas vraiment eu le temps de croquer le fruit, mais, disons, l’âge aidant (un dandy de trente-et-un ans, c’est grotesque), il sait voir ce qu’il perd lorsqu’il perd. Avant, il était vexé, puis il repartait ailleurs une fois la frustration passée. Là, non. Une sorte de tristesse qui flotte, spongieux et paresseux, qui flotte ainsi qu’un sirop poisseux posé dans une eau qui n’envierait rien aux marécages des rivages des Syrtes. L’immobile tristesse des enchantements dé-promis. Le lent regret sans violon, sans vaisselle cassée, sans rien d’héroïque, juste... juste un raté.

— En ondulant des reins... ta jolie petite chatte lisse et serrée visqueuse coulant sur mon ventre se contractant à chaque coup de mes reins... ton anus s’ouvrant et se fermant dans la moiteur parfumée de ta sueur anale...

C’est mal écrit, et il le sait, mais il sait aussi — et surtout — que ses minutes sont comptées. Une sorte de bleuet déposé, sans se soucier même que son gisant touche le marbre, non, non, juste pour le geste. C’est très important, en érotisme, le ...