Un homme à la mer - Histoires de Sexe

Un homme à la mer

... l’ondine, bien mieux que lui qui tentait laborieusement de se rapprocher à la brasse, en rêvant de mains sous-marines et baladeuses dénouant la ficelle, et de la volupté contrastée qu’il y aurait ensuite à plonger son membre dans un milieu humide plus chaud et intime.

Elle ne nagea que peu de temps, juste celui de rafraîchir son épiderme. La voici qui revenait déjà debout et souriante, l’eau jusqu’à la taille. Son petit haut de maillot humide épousait la protubérance de ses mamelons congestionnés par la fraîcheur du bain. Ils rejoignirent les transats, se séchèrent avec leurs serviettes éponges. C’est le moment qu’il choisit pour en avoir le cœur net.

— Vous avez des plans pour ce soir ? Parce que sinon, je me permettrais bien de…
— Je n’ai jamais de plans, je m’adapte à mes envies ou aux circonstances, je profite de l’instant. Celui-ci est plaisant, vous ne trouvez pas ? Mais le soleil faiblira bientôt. Peut-être une balade apéritive en Porsche pourrait-elle m’être agréable, puisque vous le proposiez si aimablement…
— Ce sera très volontiers.
— Puis-je vous demander un service ? dit-elle en s’allongeant sur le ventre.
— Bien sûr, dites-moi…
— Pourriez-vous m’aider à m’enduire de crème solaire ?

La fille lui tendit le flacon, s’allongea sur la chaise longue, passa les mains dans son dos et défit prestement l’agrafe de son haut de maillot.

⁂

Jos avait l’oreille collée au transistor, c’est bien pourquoi il n’avait pas entendu retentir la sonnerie de son ...

... téléphone oublié dans la dépanneuse. C’était la troisième étape de laVuelta, aujourd’hui, le Tour d’Espagne, une étape de plat, et il tenait absolument à suivre la diffusion de l’arrivée en direct. Il aurait pu vérifier sur son téléphone, mais cela ne lui aurait pas communiqué la même émotion que la voix du commentateur sportif décrivant la furieuse bataille tactique se livrant depuis la flamme rouge. Elle était d’autant plus aiguë et nerveuse qu’un jeune espoir du cyclisme flamand figurait dans le groupe de tête, tiré par la locomotive de son équipe, chargée de le mettre sur orbite pour le sprint. Les mots du journaliste se bousculaient, les cadors du peloton jouaient des coudes, la voix accélérait elle-même le rythme avec urgence, et puis elle redescendit en roue libre une fois la ligne franchie.

Le jeune Flandrien n’avait pas gagné. Il fut un peu déçu, se dirigea lentement vers sa dépanneuse, s’arrêta pour laisser passer la Toyota de tout à l’heure. Sa propriétaire avait probablement dû régler la somme à la guérite, elle roulait prudemment vers la sortie. Increvables, ces bagnoles, mine de rien. La barrière se leva, la voiture s’éloigna, il franchit les derniers mètres, grimpa dans la cabine, laissant la porte ouverte pour qu’y circule un peu d’air. Plus que deux heures de travail : le stationnement payant cesserait à 19 heures. Et de toute façon, plus l’aiguille se rapprochait de l’échéance fatidique, moins les agents faisaient du zèle. La recette avait été bonne ...