Dédicace - Histoires de Sexe

Dédicace

... marin ?

- Pierre ? Non, tu es venu d’aussi loin pour moi ? C’est trop chou ! Je t’imaginais tout à fait comme ça, baroudeur et buriné ! Je mets « Pour Pierre, il pourra lire ce recueil entre un accord mineur, une glisse et un tour en pointu (Ahahahah), qu’il puisse se masturber encore longtemps».

Le suivant s'est présenté devant moi, il avait l’air tout timide. Il me regardait la bouche ouverte :

- Tu es ?

- …

- Tu es ?

- Euh … Jim.

- Jim ? Pas vrai ! Le Jim ? « Pour Jim, grand amateur d’égrillardises, de truculences, de marivaudages et de calinotades. MON admirateur number one qui apprécie mes fadaises et mes calembredaines ». J’ai signé Ittalia.e (avec deux T, private Joke). Alors Jim ? Quel effet ça fait de voir son idole en vrai ? On fait un selfie ?

Les lecteurs se sont succédés, J’ai reconnu le suivant : Yves-André Pérhémer qui venait de m’apporter une nouvelle pile de recueil et un rafraîchissement, s’est penché sur mon épaule :

- Tu te le dédicace à toi-même celui-là ? me dit-il.

- Comment ça ?

- Tu as écrit « A Moi » !

- A toi ?

- Non, à Moi …

- J’y comprends rien, laisse-moi travailler Yves-André !

« A Moi83000, quasiment toujours parmi les premiers à lire mes histoires, qui aime tant entrer dans mes univers et qui les apprécie tous ».

Enfin, le flot des lecteurs s’est tari. Il est temps, maintenant, de rejoindre les journalistes qui m’attendaient dans un salon.

- Mes fans viennent aussi, dis-je à Geoffroy ...

... Denldo.

- Ça va être compliqué, le salon n’est pas très grand.

- Veux pas le savoir, fallait prévoir ! Démerdez-vous ! La bouteille de crémant me reste en travers de la gorge. Amenez-moi du Champagne cette fois.

Une vingtaine de journalistes étaient réunis dans un salon. Je suis entrée avec Yves-André Pérhémer et Jacques Sohn-Faïvhe :

- Laetitia répondra à une vingtaine de questions, vous les poserez à tour de rôle, dit Yves-André.

Mes fans se sont massés devant la porte, tout le monde n’a pas pu entrer. Une partie du public se trouvait sur le palier.

- Qui commence ?

Une espèce de gnome au teint jaunâtre et à l’air libidineux s’est levé :

- Bernard Tichot, critique littéraire à Dissonances, dit-il d’une voix de fausset.

- Je vous écoute.

- Vous écrivez dans un genre mineur …

- Oh la ! Je t’arrête tout de suite mon gars ! Genre mineur ? Mais tu te prends pour qui ? Les critiques, vous ne servez à rien, vous ne produisez rien. Pour toi le mot critique n’a qu’un but, détruire ! Tu dégages de là … Allez hop ! Virez-moi ce guignol !

Des huées et des sifflets sont montés de l’assemblée de mes fans et lecteurs. Vexé, Tichot est sorti, avec son air méprisant. Ce que ce con n’avait pas mesuré, c’est que pour quitter la pièce, il allait devoir fendre la foule composée de mon public massé devant la sortie. Il s’est pris quelques claques derrière le crâne en passant. Un croche-pied a aussi manqué de le faire trébucher. « Vous allez entendre parler de moi ! » ...